Paraît que travailler le dimanche est un péché…

Je me souviens lorsque j'étais toute petite, j'allais à l'église avec ma Mère-Grand. J'écoutais le curé parler de péché, des pêcheurs, et que je n'y comprenais donc rien! C'est quoi le rapport entre la pêche et l'église??? Pourquoi on parle jamais des poissons d'abord!?!

Cela m'énervait au plus au point! Finalement en grandissant un peu, j'ai posé quelques questions, à droite, à gauche...

J'ai fini par comprendre tant bien que mal ce concept étrange...

Et je crains bien d’avoir péché toute la journée! Arrive la soirée et mon cerveau exténué ne demande qu’à s’arrêter. Pourtant, loin derrière la fatigue des pensées, pointe ce petit sentiment de frustration intérieure…

Pas le temps d’écrire juste pour le plaisir, les mots cherchent de l’air, faute de pouvoir exister, ils se noient en silence dans l’océan glouton de ma mémoire…

Satisfaction du travail effectué, frustration de l’inspiration refoulée…

La vie est criblée de déchirements, de ces multiples dilemmes internes que se disputent le cœur et la raison… Et puis il y a l’hiver qui aiguise l’air, qui fouette la peau, givre les fenêtres, m’enferme…

Je me rappelle le lac dégelé, l’air réchauffé, les couleurs oubliées sous ce manteau de neige qui recouvre mon horizon frigorifié…

L’été existe ici aussi, je m’en rappelle...
L’été existe, je l’attends, patiemment…