Jeunette, j'ai souvent utilisé cette expression qui m'amusait. Quelque part, au fil des années, l'habitude s'est estompée, tant et si bien, que je ne me souviens plus de la dernière fois que je l'ai prononcée...
EXPRESSION
« Minute papillon ! »
SIGNIFICATION
Pas trop vite ! Prenez votre temps ! Mais aussi : Je ne suis pas d'accord !
ORIGINE
L'origine de cette expression n'est pas certaine. Si elle date effectivement de 1900, comme certains lexicographes le pensent, elle pourrait n'être qu'une métaphore sur le papillon qui passe trop rapidement d'une fleur (d'un sujet) à une autre, ce qui explique aussi le verbe papillonner. Mais selon d'autres elle daterait du début du XXe siècle et aurait une origine plus amusante : Il existait à cette époque à Paris un café, lieu de rencontre des journalistes qui auraient popularisé l'expression, et dans lequel officiait un serveur qui s'appelait Papillon. Lorsqu'il était hélé de toutes parts par des clients impatients, il répondait "Minute, j'arrive !". Alors, par amusement, lorsqu'ils voulaient lui signifier qu'il pouvait prendre son temps, les clients lui disaient "Minute Papillon !".
COMPLEMENTS
Le deuxième sens n'est en fait qu'une extension du premier : pour signifier son désaccord avec ce qui vient d'être dit, on demande à son interlocuteur de s'arrêter de parler pour qu'on puisse placer ses objections.
lundi, avril 30, 2007
Cycles...
Lundi dernier, heures après heures, j’ai regardé fondre la neige sous un soleil de plomb digne d’une autre saison. Le soleil, présent durant toute la semaine, a non seulement relevé le moral général mais il a, en plus, atomisé les plages d'hiver et découvert les pelouses étouffées. En quelques jours à peine, ce que je ne croyais plus jamais voir disparaître s’est dissout dans l’air du temps. C'est toujours impressionnant de constater la puissance du soleil! Le lac commence enfin à dégeler, la plage est réapparue. L’enfant n’a que le dehors en tête et avec les beaux jours, je me plie de bonne grâce à cette volonté bambine…
En fin de semaine, le soleil a laissé place à des jours pluie qui verdissent la mousse. Raphy, la petite voisine, se fend la poire lorsque je lui explique combien j'aime ma mousse qui tapisse le terrain en butte derrière ma maison. En sa compagnie, nous faisons des petites classes de botanique qui fascinent les fillettes pendues à mes lèvres. Avec elles, je redécouvre ces univers miniatures qu'offre le réveil de la nature. Les gouttes perlent des bourgeons naissants. La pluie achève sans pitié ces persistantes bordées glacées et s’acharne sur la couche de glace qui emprisonne le lac. Bientôt les vents joueront de nouveau avec sa surface sauvage en faisant toutes sortes de petites vagues au passage. Puis ce sera l’invasion des "hommes" qui, pour la plupart, en profiteront sans réellement y faire attention. L’association en charge de sa préservation devra se mettre en mode action pour rappeler à l’ordre les excès humains. L’on a du pain sur la planche…
Je serai heureuse de revoir les planches à voiles, les canots et les voiliers voguer bon gré sur l'eau fraîche. Encore, le poil hérissé, je grincerai des dents devant les bateaux à moteurs et les insolents « skidoos » qui polluent mon paisible paysage. Lily-Soleil sera aux anges, insouciante, bienheureuse de profiter de ce gigantesque bac à sable et assez grande pour en apprécier le bonheur. Évoluer entre lac enchanté et sable épicé la peau miellée de chaleur. Chaussée de ses bottes de pluie, elle est déjà allée se tremper les pieds dans un rond d’eau libéré des glaces. Les deux mains pleines de sables, le sourire jusqu’aux oreilles, elle a regardé l’horizon de ce regard qui me fait percevoir le meilleur de l’avenir.
Il y a cet amour puissant que je ressens pour elle, mon enfant, un amour sans précédent qui me transforme en profondeur. Un amour dénué de passion mais rempli d’émotions fortes. Un amour qui tue l’égoïsme et engendre le dévouement. Un amour qui chavire l’ordre établi pour le modifier de manière perceptible.
Elle fait de moi une mère. Son petit minois m'illumine. Je ne me lasse pas de l’observer. Elle a tellement changé depuis le printemps dernier alors qu’elle n’avait que six mois et venait à peine d’être sevrée. Ce n’est plus un bébé tout sourire, c’est désormais une toute petite personne qui a de plus en plus conscience de son environnement, qui s’affirme, qui explore, qui imite et qui s’exprime de plus en plus clairement. Une petite personne qu’il nous faut élever au mieux. Enseigner par l'exemple. Comprendre sans juger. Guider l'éveil...
C’est maintenant que commence le véritable défi de notre «parentitude»…
D'un printemps à un autre...
vendredi, avril 27, 2007
Décrocher la lune,
Décrocher la lune,
Dans le soir clair de jour, la lune phosphorescente se détache sur l’infini du ciel limpide. M’zelle Soleil, dans les bras de son père, examine l'astre nocturne. Elle plonge son regard dans celui de l'homme, elle lui fait un signe de tête, il sourit. Il tend le bras vers le ciel et fait mine d’attraper la lune, M’zelle Soleil éclate de rire. Il recommence, accroche la lune entre ses doigts et ferme son poing en s’exclamant : « Oh! regarde, on a attrapé la lune! ». Elle rit aux éclats, de ce rire cristallin qui soulève l’esprit et embaume le coeur. Il rit avec elle et me dit :
- Je sais pas pourquoi mais elle adore ce jeu! Elle trouve ça super drôle d’attraper la lune…
Dans le soir clair de jour, la lune phosphorescente se détache sur l’infini du ciel limpide. M’zelle Soleil, dans les bras de son père, examine l'astre nocturne. Elle plonge son regard dans celui de l'homme, elle lui fait un signe de tête, il sourit. Il tend le bras vers le ciel et fait mine d’attraper la lune, M’zelle Soleil éclate de rire. Il recommence, accroche la lune entre ses doigts et ferme son poing en s’exclamant : « Oh! regarde, on a attrapé la lune! ». Elle rit aux éclats, de ce rire cristallin qui soulève l’esprit et embaume le coeur. Il rit avec elle et me dit :
- Je sais pas pourquoi mais elle adore ce jeu! Elle trouve ça super drôle d’attraper la lune…
Décortication mentale
Décortication mentale
La colère n’est pas une belle émotion. Dans les spectres des émotions humaines sans être la plus laide, elle n’est pas jolie. Cependant si on l’arrange un petit peu elle a le potentiel d’un certain charme. Comment gérer ses colères pour qu’elles n’enlaidissent pas trop l’humanité? Comment canaliser la colère pour la transformer en une énergie productive?
L’on accorde tellement d’importance à l’apparence extérieure. La beauté humaine est majoritairement perçue selon des critères physiques et pourtant n’est-ce pas là qu’une infime portion de ce qui fait tout son pouvoir?
Le concept de beauté intérieure existe mais il reste flou, abstrait, sans véritables repères. Et pourtant si un joli cul, de belles jambes, une poitrine ferme, un visage agréable font partie de ce qui définit la beauté de quelqu’un, est-ce que la gentillesse, la générosité, l’intégrité, l’intelligence, ne seraient pas ce qui fait véritablement rayonner l'être humain? Une combinaison des qualités extérieures et intérieure ne peut qu'être fatale! C’est peut-être là que se situe la vérité.
Mais toujours l’on mise sur l’extérieur, plus que jamais dans notre monde, tout est relié à ce que l’on voit et ce faisant est-ce que l’on ne travaille pas de moins en moins ce qui se trouve à l’intérieur? Est-ce que l'on ne laisse pas à l'abandon ces qualités qui sont à la source de nos personnalités?
Je me jette la première pierre, j’aime ce qui est beau, j’aime beaucoup ce qui est beau. J’aime être jolie, sensuelle, je suis malheureuse si j’en perds la capacité. Je concentre une certaine énergie à entretenir et améliorer ce que la nature m’a physiquement donné. Ma grossesse m’a placée en position d’échec, j’en ai d’ailleurs ressenti une grosse colère. Colère que j’ai canalisée des soirs solitaires exilée entre quatre murs, entourée de femelles en sueurs, à exulter ma haine sur un tapis roulant. À toujours pousser plus fort ce corps qui m’avait trahi. À le torturer comme il m’avait tourmenté. À hurler silencieusement ma haine interne, les oreilles remplies de Metallica et le corps en feu sur des rythmes d’enfer. Vive le cardio! Mon Dieu, jamais je n’aurai cru ressentir cette sensation un jour...
J’ai pleuré ma colère sur l'épaule de Juan en rentrant dans la nuit noire, les muscles brûlants, le corps souffrant de revivre. Et même si c’est un plaisir que d’être à nouveau physiquement fonctionnelle, c’est aussi bien appréciable de redevenir jolie et sensuelle. Je me jette la première pierre, je suis superficielle. Sensible à la beauté extérieure, sensible aux charmes éphémères qui se cultivent dans l’inconscient collectif et produisent des cultes de papier glacé. Sensible mais pas esclave, je me jette une pierre mais pas la montagne!!!
Car je suis tout aussi sensible aux beautés intérieures, tout à fait consciente que la puissance de la beauté intérieure peut facilement surpasser ce qui n’est que surfaces bien polies. Sans consistance, la profondeur n’est qu’un immense vide. Tout être humain vient au monde avec une profondeur humaine ensuite tout est question de ce qui y est cultivé. Je dois avouer que depuis plusieurs années, Juan est ma perfection, il possède plusieurs charmes physiques qui font se retourner les filles (ce qui a le potentiel d’effleurer une petite colère facilement raisonnée). Mais surtout il possède une beauté intérieure qui a le pouvoir de me ravager le cœur. Il possède aussi plusieurs défauts mais ceux-ci se font régulièrement absorber par les qualités de sa beauté humaine. Le fait qu’il lui plaise de me plaire est aussi un facteur clé de l’équation. Mais je m’éloigne…
La Terre a aussi ses beautés que l’on saccage à cœur joie tout en essayant d’en profiter au maximum! Ce qui au final a le potentiel de nous la rendre pas mal laide...
J'en reviens à mon mouton du jour: la beauté est un fait de société établi qui existe depuis la nuit des temps. La beauté est subjective et universelle. Qui peut se targuer d'y être insensible? La beauté rend la vie magique...
Mais il y a toutes ces laideurs dont on ne parle pas ou si peu. Haïti est à mes yeux un symbole de notre pouvoir de laideur. Comment as-t-on pu transformer un paradis tropical en un tel enfer pour les humains qui y vivent? Cela me dépasse. La laideur est plus silencieuse, elle s’expose moins et pourtant elle est aussi la complice terrestre de la beauté. Ce qui est beau peut s’enlaidir, ce qui est laid peut s’embellir, dans l’univers des possibles la frontière entre les deux est parfois plus mince que le mannequin anorexique de service…
Bref, tout cela pour revenir à mon autre mouton du jour ( il y a en deux aujourd'hui dans cette clairière de mots), je suis en colère! L’on m’a volé un bien qui possédait plus de valeur sentimentale que matérielle. Ce faisant on a volé un disque dur qui m'appartenait, mémoire moderne de plusieurs années de ma vie. Ainsi depuis quelques jours je me débats les idées autour du sujet et je sens la colère m’irradier les veines. Sensation désagréable qui enlaidit la seconde qui la vit.
Et il y a cette femme qui dit n’avoir rien pris alors que l’objet en question s'était retrouvé oublié dans son cabanon. Juan, pas parfait tous les jours, a oublié de déménager ma vieille tour d’ordi du cabanon du chalet qui fut durant plusieurs années notre demeure à 100 mètres de l'actuel chez nous. J’ai eu un mauvais pressentiment tout l’hiver dont Monsieur s’est moqué tout me certifiant qu’il ne pouvait rien arriver d’ici le printemps, d'ici que la neige fonde.
J’ai surveillé la vitesse de la fonte, dès celle-ci suffisament arrivée, nous sommes allés récupérer ce qui restait dans notre ancien cabanon. Tout y était sauf la tour de mon ordi de 98! La locataire qui est dans le chalet depuis l’automne dit avoir vu l’ordi à l'automne mais elle n’a pas d’explications sur la disparition de l’objet durant l’hiver si ce n’est qu’elle ne l’a pas pris!!! Hé bien voyons!!! Comme tout le monde laisse son cabanon ouvert, qu’il n’y a pas de vol sur la rue si peu habitée que tout le monde sait ce qui s’y passe, que l’hiver n’est pas la saisons préférés des ordis désireux d’aller se balader, j’ai bien du mal à croire que je n’ai pas en face de moi celle qui a disposé de mon ordi pour ses fins personnelles! Je parierais presque sur une ligne de coke comme troc de mon vieil engin qui ne devait guère valoir plus! Mais là c’est la colère qui aide à délier ces mots venimeux! Car je suis "belle" et bien en colère et ce n’est pas joli! C'est même très laid. Cette colère me donne envie de frapper, de casser, de blesser.
Le mensonge et l’hypocrisie me répulsent, m’enragent. Je macère l’émotion qui me mine. L’impuissance m’irrite. Vais-je aller confronter de mes doutes profonds la femme en question? Avouera-t-elle jamais sa culpabilité sans que je la frappe? Je ne veux pas la frapper mais ma colère dicte cette action complètement débile. Je bloque sur mon palier. Vais-je me taire et avaler ma haine, me résigner sagement à l’inéluctable disparition de mon disque dur? Je peux toujours essayer de canaliser cette colère sur le tapis maudit pour en faire profiter mes courbes mais la présence de la présumée coupable à deux cheveux de mon regard me perturbe et puis j'ai encore quelques restants de mes affres physiques pour énergiser ma discipline de tapis. Alors l'idée de la confronter reste tenace. Guerre et paix se déchirent mes émotions. J’inspire…
La colère n’est pas une belle émotion. Dans les spectres des émotions humaines sans être la plus laide, elle n’est pas jolie. Cependant si on l’arrange un petit peu elle a le potentiel d’un certain charme. Comment gérer ses colères pour qu’elles n’enlaidissent pas trop l’humanité? Comment canaliser la colère pour la transformer en une énergie productive?
L’on accorde tellement d’importance à l’apparence extérieure. La beauté humaine est majoritairement perçue selon des critères physiques et pourtant n’est-ce pas là qu’une infime portion de ce qui fait tout son pouvoir?
Le concept de beauté intérieure existe mais il reste flou, abstrait, sans véritables repères. Et pourtant si un joli cul, de belles jambes, une poitrine ferme, un visage agréable font partie de ce qui définit la beauté de quelqu’un, est-ce que la gentillesse, la générosité, l’intégrité, l’intelligence, ne seraient pas ce qui fait véritablement rayonner l'être humain? Une combinaison des qualités extérieures et intérieure ne peut qu'être fatale! C’est peut-être là que se situe la vérité.
Mais toujours l’on mise sur l’extérieur, plus que jamais dans notre monde, tout est relié à ce que l’on voit et ce faisant est-ce que l’on ne travaille pas de moins en moins ce qui se trouve à l’intérieur? Est-ce que l'on ne laisse pas à l'abandon ces qualités qui sont à la source de nos personnalités?
Je me jette la première pierre, j’aime ce qui est beau, j’aime beaucoup ce qui est beau. J’aime être jolie, sensuelle, je suis malheureuse si j’en perds la capacité. Je concentre une certaine énergie à entretenir et améliorer ce que la nature m’a physiquement donné. Ma grossesse m’a placée en position d’échec, j’en ai d’ailleurs ressenti une grosse colère. Colère que j’ai canalisée des soirs solitaires exilée entre quatre murs, entourée de femelles en sueurs, à exulter ma haine sur un tapis roulant. À toujours pousser plus fort ce corps qui m’avait trahi. À le torturer comme il m’avait tourmenté. À hurler silencieusement ma haine interne, les oreilles remplies de Metallica et le corps en feu sur des rythmes d’enfer. Vive le cardio! Mon Dieu, jamais je n’aurai cru ressentir cette sensation un jour...
J’ai pleuré ma colère sur l'épaule de Juan en rentrant dans la nuit noire, les muscles brûlants, le corps souffrant de revivre. Et même si c’est un plaisir que d’être à nouveau physiquement fonctionnelle, c’est aussi bien appréciable de redevenir jolie et sensuelle. Je me jette la première pierre, je suis superficielle. Sensible à la beauté extérieure, sensible aux charmes éphémères qui se cultivent dans l’inconscient collectif et produisent des cultes de papier glacé. Sensible mais pas esclave, je me jette une pierre mais pas la montagne!!!
Car je suis tout aussi sensible aux beautés intérieures, tout à fait consciente que la puissance de la beauté intérieure peut facilement surpasser ce qui n’est que surfaces bien polies. Sans consistance, la profondeur n’est qu’un immense vide. Tout être humain vient au monde avec une profondeur humaine ensuite tout est question de ce qui y est cultivé. Je dois avouer que depuis plusieurs années, Juan est ma perfection, il possède plusieurs charmes physiques qui font se retourner les filles (ce qui a le potentiel d’effleurer une petite colère facilement raisonnée). Mais surtout il possède une beauté intérieure qui a le pouvoir de me ravager le cœur. Il possède aussi plusieurs défauts mais ceux-ci se font régulièrement absorber par les qualités de sa beauté humaine. Le fait qu’il lui plaise de me plaire est aussi un facteur clé de l’équation. Mais je m’éloigne…
La Terre a aussi ses beautés que l’on saccage à cœur joie tout en essayant d’en profiter au maximum! Ce qui au final a le potentiel de nous la rendre pas mal laide...
J'en reviens à mon mouton du jour: la beauté est un fait de société établi qui existe depuis la nuit des temps. La beauté est subjective et universelle. Qui peut se targuer d'y être insensible? La beauté rend la vie magique...
Mais il y a toutes ces laideurs dont on ne parle pas ou si peu. Haïti est à mes yeux un symbole de notre pouvoir de laideur. Comment as-t-on pu transformer un paradis tropical en un tel enfer pour les humains qui y vivent? Cela me dépasse. La laideur est plus silencieuse, elle s’expose moins et pourtant elle est aussi la complice terrestre de la beauté. Ce qui est beau peut s’enlaidir, ce qui est laid peut s’embellir, dans l’univers des possibles la frontière entre les deux est parfois plus mince que le mannequin anorexique de service…
Bref, tout cela pour revenir à mon autre mouton du jour ( il y a en deux aujourd'hui dans cette clairière de mots), je suis en colère! L’on m’a volé un bien qui possédait plus de valeur sentimentale que matérielle. Ce faisant on a volé un disque dur qui m'appartenait, mémoire moderne de plusieurs années de ma vie. Ainsi depuis quelques jours je me débats les idées autour du sujet et je sens la colère m’irradier les veines. Sensation désagréable qui enlaidit la seconde qui la vit.
Et il y a cette femme qui dit n’avoir rien pris alors que l’objet en question s'était retrouvé oublié dans son cabanon. Juan, pas parfait tous les jours, a oublié de déménager ma vieille tour d’ordi du cabanon du chalet qui fut durant plusieurs années notre demeure à 100 mètres de l'actuel chez nous. J’ai eu un mauvais pressentiment tout l’hiver dont Monsieur s’est moqué tout me certifiant qu’il ne pouvait rien arriver d’ici le printemps, d'ici que la neige fonde.
J’ai surveillé la vitesse de la fonte, dès celle-ci suffisament arrivée, nous sommes allés récupérer ce qui restait dans notre ancien cabanon. Tout y était sauf la tour de mon ordi de 98! La locataire qui est dans le chalet depuis l’automne dit avoir vu l’ordi à l'automne mais elle n’a pas d’explications sur la disparition de l’objet durant l’hiver si ce n’est qu’elle ne l’a pas pris!!! Hé bien voyons!!! Comme tout le monde laisse son cabanon ouvert, qu’il n’y a pas de vol sur la rue si peu habitée que tout le monde sait ce qui s’y passe, que l’hiver n’est pas la saisons préférés des ordis désireux d’aller se balader, j’ai bien du mal à croire que je n’ai pas en face de moi celle qui a disposé de mon ordi pour ses fins personnelles! Je parierais presque sur une ligne de coke comme troc de mon vieil engin qui ne devait guère valoir plus! Mais là c’est la colère qui aide à délier ces mots venimeux! Car je suis "belle" et bien en colère et ce n’est pas joli! C'est même très laid. Cette colère me donne envie de frapper, de casser, de blesser.
Le mensonge et l’hypocrisie me répulsent, m’enragent. Je macère l’émotion qui me mine. L’impuissance m’irrite. Vais-je aller confronter de mes doutes profonds la femme en question? Avouera-t-elle jamais sa culpabilité sans que je la frappe? Je ne veux pas la frapper mais ma colère dicte cette action complètement débile. Je bloque sur mon palier. Vais-je me taire et avaler ma haine, me résigner sagement à l’inéluctable disparition de mon disque dur? Je peux toujours essayer de canaliser cette colère sur le tapis maudit pour en faire profiter mes courbes mais la présence de la présumée coupable à deux cheveux de mon regard me perturbe et puis j'ai encore quelques restants de mes affres physiques pour énergiser ma discipline de tapis. Alors l'idée de la confronter reste tenace. Guerre et paix se déchirent mes émotions. J’inspire…
jeudi, avril 26, 2007
Atmosphérique...
Atmosphérique...
La nuit tombe sur le lac qui se libère doucement de ses glaces. Le soleil qui l'a réchauffé tout au long de la journée s’est couché derrière ses collines dénudées. L'air se colore de pureté. Dans un silence serein la nuit, de ses griffes froides, vient enlacer l'atmosphère printanière. Au petit matin, lorsqu'un nouveau jour se lèvera sur le lac prisonnier, la glace aura enserré l’eau limpide pour la geler en une couche toujours plus mince. Sous les rayons du soleil, craque la glace, croque les beaux jours...
Atmosphère : n.f - 1665 - du gr. Atmos « vapeur» et sphaira « sphère»
1. Couche de l'air qui enveloppe le globe terrestre. Couches d'atmosphères. Régions de l'atmosphère: trotosphère, stratosphère, mésosphère, thermosphère, exosphère; ionosphère, magnétosphère, Ozonosphère. ASTRON Enveloppe gazeuse des corps célestes. L'atmosphère de Vénus, de Neptune, La lune n'a pas d'atmosphère. PAR ANAL. Atmosphère stellaire: couche superficielle d'une étoile qui émet un rayonnement. Atmosphère solaire = chromosphère, photosphère.
2. SPÉCIALT. Partie de l'atmosphère terrestre la plus proche du sol, qui est le siège est hydrométéores (nuages, pluie, neige) Étude de l'atmosphère = météorologie. Limpidité, pureté, transparence de l'atmosphère.
3. PAR EXT. Air d'un pays, air que l'on respire en un lieu. « Une tornade pendant la nuit avait un peu rafraîchi l’atmosphère » (GIDE)
4. XVIIIe FIG VIEILLI L'atmosphère d'une personne, d'une chose, ce qui l'environne (comme un gaz), ce qui émane d'elle = aura.
5. ABSOLT, MOD. Le milieu, au regard des impressions qu'il produit sur nous, de l'influence qu'il exerce = ambiance, climat, environnement. FAM. Changer d'atmosphère (d'où la réplique d'Arletty dans Hôtel du Nord de Prévert et Carné: « Atmosphère, atmosphère!... Est-ce que j’ai une gueule d’atmosphère? »)
6. (1701) PHYS. Couche de fluide qui environne un corps isolé.
7. (1793) Pression de référence valant 1013 hectopascals, servant à évaluer la pression exercée par les fluides.
BLOGOSPHÈRE: Conjugaison de blog (carnet web) et sphaira (sphère) pour évoquer un concept virtuel, phénomène qui se consulte sous forme d'écrits, d'images et de vidéos = ramassis d'idées, d'opinions et de goûts. Origine: début du deuxiéme millénaire. Une quantité phénoménale d'atmosphères humaines qui gravitent dans l'infini virtuel de nos réalités informatiques...
La nuit tombe sur le lac qui se libère doucement de ses glaces. Le soleil qui l'a réchauffé tout au long de la journée s’est couché derrière ses collines dénudées. L'air se colore de pureté. Dans un silence serein la nuit, de ses griffes froides, vient enlacer l'atmosphère printanière. Au petit matin, lorsqu'un nouveau jour se lèvera sur le lac prisonnier, la glace aura enserré l’eau limpide pour la geler en une couche toujours plus mince. Sous les rayons du soleil, craque la glace, croque les beaux jours...
Atmosphère : n.f - 1665 - du gr. Atmos « vapeur» et sphaira « sphère»
1. Couche de l'air qui enveloppe le globe terrestre. Couches d'atmosphères. Régions de l'atmosphère: trotosphère, stratosphère, mésosphère, thermosphère, exosphère; ionosphère, magnétosphère, Ozonosphère. ASTRON Enveloppe gazeuse des corps célestes. L'atmosphère de Vénus, de Neptune, La lune n'a pas d'atmosphère. PAR ANAL. Atmosphère stellaire: couche superficielle d'une étoile qui émet un rayonnement. Atmosphère solaire = chromosphère, photosphère.
2. SPÉCIALT. Partie de l'atmosphère terrestre la plus proche du sol, qui est le siège est hydrométéores (nuages, pluie, neige) Étude de l'atmosphère = météorologie. Limpidité, pureté, transparence de l'atmosphère.
3. PAR EXT. Air d'un pays, air que l'on respire en un lieu. « Une tornade pendant la nuit avait un peu rafraîchi l’atmosphère » (GIDE)
4. XVIIIe FIG VIEILLI L'atmosphère d'une personne, d'une chose, ce qui l'environne (comme un gaz), ce qui émane d'elle = aura.
5. ABSOLT, MOD. Le milieu, au regard des impressions qu'il produit sur nous, de l'influence qu'il exerce = ambiance, climat, environnement. FAM. Changer d'atmosphère (d'où la réplique d'Arletty dans Hôtel du Nord de Prévert et Carné: « Atmosphère, atmosphère!... Est-ce que j’ai une gueule d’atmosphère? »)
6. (1701) PHYS. Couche de fluide qui environne un corps isolé.
7. (1793) Pression de référence valant 1013 hectopascals, servant à évaluer la pression exercée par les fluides.
BLOGOSPHÈRE: Conjugaison de blog (carnet web) et sphaira (sphère) pour évoquer un concept virtuel, phénomène qui se consulte sous forme d'écrits, d'images et de vidéos = ramassis d'idées, d'opinions et de goûts. Origine: début du deuxiéme millénaire. Une quantité phénoménale d'atmosphères humaines qui gravitent dans l'infini virtuel de nos réalités informatiques...
Chroniques de Shni
Chroniques de Shni
Le lave vaisselle bourdonne, la machine à laver culbute, l’aspirateur turbine et le génie du ménage se frotte les mains de contentement.
- Hum, t’es pas un pro de l’écologie, le bien de la Terre, c’est pas dans tes cordes à toi!!!
- Mais de quoi tu parles Etolane? Tu divagues?
- Je parle de toute cette pollution que nous générons au nom de la sacro-sainte propreté toujours plus propre!
- Hein? Mais ne tiens-tu pas à une bonne hygiène? N'aimes-tu pas vivre dans un univers dénué de bactéries? Dans un environnement qui n'est pas envahi de cochonneries et de bordel?
- Si bien-sur mais j'imagine que tout ceci est une question de perspective!
- Mais, mais, mais il hoquette, se reprend et poursuit, de quelle perspective est-ce que tu parles?
Le minuscule génie à la peau teintée de rose bonbon se gratte le bout du menton, assis sur le coin d’une étagère, il surplombe mon champ d’action. Je range l’aspirateur pour sortir la « mop» et tout le tralala qui va avec. J’attrape la grosse bouteille de ce produit qui lave le plancher tout en laissant derrière lui une odeur de pin pas vraiment naturelle et je suis le fil de mes idées sous le regard inquisiteur de Shni.
- C’est pourtant simple, le lave-vaisselle, oh que je l’aime celui là! Malheureusement il pollue son lot de je ne sais quoi, je le sais même si je fais exprès de pas trop y penser car vraiment je l'aime celui là! La machine à laver avec les multiples brassées qui lavent ma montagne de linge sale utilise de l’eau à gogo. L’aspirateur mange de l’énergie avec gourmandise, les produits que j’utilise contiennent toutes sortes de produits chimiques qui tuent la saleté et je ne sais quoi d’autre dans leurs sillons, bref, je ne peux m’empêcher de penser que je ne suis qu’un autre produit de ma société qui malmène la Terre…
- Hum, je ne comprends rien de ce que tu radotes, que cela ne t’empêche surtout pas de frotter par exemple!
- Non, mais franchement tu m’énerves!!! Déjà que tu lèves pas un petit doigt pour m’aider, que tu te contentes de débarquer de je ne sais quelle dimension pour me surveiller et commander, ce serait la moindre des choses que d’essayer de me comprendre!
- Écoute, je ne suis pas au service de la Terre! Mon Agence régit la saleté et le désordre de tes pairs, crois-moi à mon échelle il y a déjà beaucoup à faire! Je ne peux pas m’occuper non plus de tous les problèmes de l’univers!
- Si l’échelle est à ta taille, elle doit être pas mal petite alors, ce qui explique l’étroitesse de ton esprit! Finalement c’est moi qui vais finir par te comprendre de fond en comble!
Choqué par ma verve rebelle, le petit génie rosit de plus belle pour en devenir rouge de fureur. Il me regarde d’un air rageur. Je soutiens son regard qui flanche devant la fermeté de mes émotions intérieures. Il rugit une sorte de sifflement de colère et s’évapore en un pouf de fumée blanche. Je regarde autour de moi. Ma maison scintille et sent bon, elle est propre comme un sou neuf. Mais je ne suis pas sure qu’il en est de même de ma conscience…
Le lave vaisselle bourdonne, la machine à laver culbute, l’aspirateur turbine et le génie du ménage se frotte les mains de contentement.
- Hum, t’es pas un pro de l’écologie, le bien de la Terre, c’est pas dans tes cordes à toi!!!
- Mais de quoi tu parles Etolane? Tu divagues?
- Je parle de toute cette pollution que nous générons au nom de la sacro-sainte propreté toujours plus propre!
- Hein? Mais ne tiens-tu pas à une bonne hygiène? N'aimes-tu pas vivre dans un univers dénué de bactéries? Dans un environnement qui n'est pas envahi de cochonneries et de bordel?
- Si bien-sur mais j'imagine que tout ceci est une question de perspective!
- Mais, mais, mais il hoquette, se reprend et poursuit, de quelle perspective est-ce que tu parles?
Le minuscule génie à la peau teintée de rose bonbon se gratte le bout du menton, assis sur le coin d’une étagère, il surplombe mon champ d’action. Je range l’aspirateur pour sortir la « mop» et tout le tralala qui va avec. J’attrape la grosse bouteille de ce produit qui lave le plancher tout en laissant derrière lui une odeur de pin pas vraiment naturelle et je suis le fil de mes idées sous le regard inquisiteur de Shni.
- C’est pourtant simple, le lave-vaisselle, oh que je l’aime celui là! Malheureusement il pollue son lot de je ne sais quoi, je le sais même si je fais exprès de pas trop y penser car vraiment je l'aime celui là! La machine à laver avec les multiples brassées qui lavent ma montagne de linge sale utilise de l’eau à gogo. L’aspirateur mange de l’énergie avec gourmandise, les produits que j’utilise contiennent toutes sortes de produits chimiques qui tuent la saleté et je ne sais quoi d’autre dans leurs sillons, bref, je ne peux m’empêcher de penser que je ne suis qu’un autre produit de ma société qui malmène la Terre…
- Hum, je ne comprends rien de ce que tu radotes, que cela ne t’empêche surtout pas de frotter par exemple!
- Non, mais franchement tu m’énerves!!! Déjà que tu lèves pas un petit doigt pour m’aider, que tu te contentes de débarquer de je ne sais quelle dimension pour me surveiller et commander, ce serait la moindre des choses que d’essayer de me comprendre!
- Écoute, je ne suis pas au service de la Terre! Mon Agence régit la saleté et le désordre de tes pairs, crois-moi à mon échelle il y a déjà beaucoup à faire! Je ne peux pas m’occuper non plus de tous les problèmes de l’univers!
- Si l’échelle est à ta taille, elle doit être pas mal petite alors, ce qui explique l’étroitesse de ton esprit! Finalement c’est moi qui vais finir par te comprendre de fond en comble!
Choqué par ma verve rebelle, le petit génie rosit de plus belle pour en devenir rouge de fureur. Il me regarde d’un air rageur. Je soutiens son regard qui flanche devant la fermeté de mes émotions intérieures. Il rugit une sorte de sifflement de colère et s’évapore en un pouf de fumée blanche. Je regarde autour de moi. Ma maison scintille et sent bon, elle est propre comme un sou neuf. Mais je ne suis pas sure qu’il en est de même de ma conscience…
mardi, avril 24, 2007
Humeur vidéo du jour
Humeur vidéo du jour
Feist : My Moon, My Man
Premier extrait de son nouvel album intitulé «The Reminder». Plus de Feist par là...
"(...) Après un détour par Berlin où elle partage un appartement avec sa copine electroclash Peaches, cap sur Paris avec son vieux pote le pianiste barré Chilly Gonzales. Là, les expatriés s'acoquinent avec le producteur Renaud Létang (Souchon, Manu Chao, Birkin...) et s'attelent à "Let It Die". Rapidement, le premier extrait "Mushaboom" devient un tube et la voix de Feist, tour à tour douce et caressante, passe définitivement les frontières (disque d'or en France, platine au Canada), flattant les oreilles du grand public des deux côtés de l'Atlantique.
Trente-trois mois de concerts et autant de festivals plus tard sur trois continents, il est temps pour Feist de penser à retourner en studio. C'est à La Frette-Sur-Seine, un charmant village du Val-d'Oise située à une vingtaine de kilomètre de Paris, qu'elle décide finalement de s'installer. Dans un manoir vieux de 200 ans, le groupe de tournée se réunit (Julian Brown, Bryden Baird et Jess Baird), rejoint par Gonzales, Mocky, Renaud Létang et Jamie Lidell. Rapidement, la bâtisse s'orne d'un piano, d'un vibraphone, d'orgues, de guitares et d'amplis. Contre les vitraux, deux batteries sont installées et des micros dispersés un peu partout sur le parquet ciré.
L'isolement et le calme de l'endroit les sensibilisent au moindre son et ils utilisent alors leur environnement comme matière sonore : un chant d'oiseau, un aboiement de chien, le passage d'une voiture ou d'un avion... Forts de leur complicité et de leur expérience sur scène, Feist et son équipe travaillent vite. En deux semaines, l'affaire est bouclée : "The Reminder" est né. (...)" Source
Feist : My Moon, My Man
Premier extrait de son nouvel album intitulé «The Reminder». Plus de Feist par là...
"(...) Après un détour par Berlin où elle partage un appartement avec sa copine electroclash Peaches, cap sur Paris avec son vieux pote le pianiste barré Chilly Gonzales. Là, les expatriés s'acoquinent avec le producteur Renaud Létang (Souchon, Manu Chao, Birkin...) et s'attelent à "Let It Die". Rapidement, le premier extrait "Mushaboom" devient un tube et la voix de Feist, tour à tour douce et caressante, passe définitivement les frontières (disque d'or en France, platine au Canada), flattant les oreilles du grand public des deux côtés de l'Atlantique.
Trente-trois mois de concerts et autant de festivals plus tard sur trois continents, il est temps pour Feist de penser à retourner en studio. C'est à La Frette-Sur-Seine, un charmant village du Val-d'Oise située à une vingtaine de kilomètre de Paris, qu'elle décide finalement de s'installer. Dans un manoir vieux de 200 ans, le groupe de tournée se réunit (Julian Brown, Bryden Baird et Jess Baird), rejoint par Gonzales, Mocky, Renaud Létang et Jamie Lidell. Rapidement, la bâtisse s'orne d'un piano, d'un vibraphone, d'orgues, de guitares et d'amplis. Contre les vitraux, deux batteries sont installées et des micros dispersés un peu partout sur le parquet ciré.
L'isolement et le calme de l'endroit les sensibilisent au moindre son et ils utilisent alors leur environnement comme matière sonore : un chant d'oiseau, un aboiement de chien, le passage d'une voiture ou d'un avion... Forts de leur complicité et de leur expérience sur scène, Feist et son équipe travaillent vite. En deux semaines, l'affaire est bouclée : "The Reminder" est né. (...)" Source
lundi, avril 23, 2007
Samedi Bedon
Samedi Bedon
Sous le soleil perçant de la fin de semaine, je suis ma voisine Eve sur son patio pour une séance photo bedaine! Petit homme se love sous la peau tendue. Fascinante bedaine. Ronde comme la Terre. Puissance de la femme qui conçoit le futur en sa chair. Le pouvoir de la mère...
Sous le soleil perçant de la fin de semaine, je suis ma voisine Eve sur son patio pour une séance photo bedaine! Petit homme se love sous la peau tendue. Fascinante bedaine. Ronde comme la Terre. Puissance de la femme qui conçoit le futur en sa chair. Le pouvoir de la mère...
Somnambule érotique
Somnambule érotique
Les paupières lourdes, ils s’affalent sur le divan. Le temps de dire « ouf » et les voilà déjà partis dans les bras de Morphée. Elle s’enfonce dans la douceur du juste sommeil. Un croissant de lune éclaire la nuit noire. Elle rêve de mains baladeuses et de sensations voluptueuses. Aux petites heures de la nuit, ils se réveillent juste assez pour retrouver le confort de leurs draps froissés.
L’enfant les réveille de bonne heure et de bonne humeur. Les yeux dans le beurre, ils émergent douloureusement. Le petit déjeuner est sur la table. Elle dit :
- J’ai l’impression qu’il s’est passé des choses peu catholiques pendant que je dormais.
Il ouvre un œil. Soudainement attentif, il s’exclame :
- Moi aussi, j’ai fait d’étranges rêves érotiques...
À mesure qu’elle en parle un souvenir flou se dégage de la brume de ses fatigues nocturnes.
- Oui, je crois bien que j’ai senti une main dans ma culotte!
- Oh!
- Si!
- Moi, aussi j’ai rêvé de quelque chose comme ça, j'allais en exploration…
- Ahah! On peut pas avoir tous les deux fait le même rêve au même moment! Je te crois pas, tu étais réveillé, tu peux pas dormir et agir en même temps, allez, avoue…
- Non, je te jure, je m’en rappelais à peine ce matin tellement je dormais profondément! J'étais trop fatigué, j'suis tombé! Mais t'sais, ça ne m’étonne pas vraiment, ça s’peut que ça soit mon coté somnambule. J’ai toujours eu des p’tites tendances…
Les paupières lourdes, ils s’affalent sur le divan. Le temps de dire « ouf » et les voilà déjà partis dans les bras de Morphée. Elle s’enfonce dans la douceur du juste sommeil. Un croissant de lune éclaire la nuit noire. Elle rêve de mains baladeuses et de sensations voluptueuses. Aux petites heures de la nuit, ils se réveillent juste assez pour retrouver le confort de leurs draps froissés.
L’enfant les réveille de bonne heure et de bonne humeur. Les yeux dans le beurre, ils émergent douloureusement. Le petit déjeuner est sur la table. Elle dit :
- J’ai l’impression qu’il s’est passé des choses peu catholiques pendant que je dormais.
Il ouvre un œil. Soudainement attentif, il s’exclame :
- Moi aussi, j’ai fait d’étranges rêves érotiques...
À mesure qu’elle en parle un souvenir flou se dégage de la brume de ses fatigues nocturnes.
- Oui, je crois bien que j’ai senti une main dans ma culotte!
- Oh!
- Si!
- Moi, aussi j’ai rêvé de quelque chose comme ça, j'allais en exploration…
- Ahah! On peut pas avoir tous les deux fait le même rêve au même moment! Je te crois pas, tu étais réveillé, tu peux pas dormir et agir en même temps, allez, avoue…
- Non, je te jure, je m’en rappelais à peine ce matin tellement je dormais profondément! J'étais trop fatigué, j'suis tombé! Mais t'sais, ça ne m’étonne pas vraiment, ça s’peut que ça soit mon coté somnambule. J’ai toujours eu des p’tites tendances…
Au coeur de la vieille capitale
Au coeur de la vieille capitale
Vendredi soleil, je dépose l’enfant chez sa Mère-Grand pour aller retrouver durant quelques heures mon acolyte citadine. Miss Dee vit au cœur de la ville. Je la rejoins en ses quartiers...
Le printemps plombe les vieilles pierres. Nous allons errer sous un superbe ciel de couleur bleu poudre. Les poussettes pullulent sur la rue St-Jean parée de lumière printanière. Cela sent le baby-boom à plein nez! Les passants défilent et se faufilent. Les peaux se dénudent. L’atmosphère respire l'extase de cette nouvelle saison qui enfin se découvre. C’est un véritable bain de foule pour ma pomme des bois qui n’était pas sortie de sa tanière depuis des semaines.
L’heure est au beau fixe. Mon amie m’entraîne dans un lieu de silence, ancienne église devenue bibliothèque de quartier, nous nous imprégnons un instant de cette ambiance paisible. J’en profite pour attraper quelques informations sur les activités offertes pour les mamans et leurs jeunes enfants. Ma fille me manque un peu. Petit pincement de coeur. J’ingère mes pensées coupables. Ces moments sont rares autant essayer d’en profiter pour tisser le fil de l'amitié et pour retrouver l’essence de mon individualité …
Les jolis mâles courent les rues, mon œil gourmand savoure la viande fraîche. J’incite mon amie à la débauche visuelle. Plus habituée aux oiseaux de la ville que ma pomme qui ne voit que des arbres et des plumes, c’est à peine si elle y fait attention. Nos pas nous guident Place d’Youville où les patineurs ont laissé la place au skaters. Nous escaladons les remparts pour nous installer dans l’herbe jaunie et ainsi déguster nos sandwichs. Nous ne sommes pas les seuls à apprécier l'air de cette magnifique journée, des hordes d’adolescents bigarrés se regroupent par petites troupes qui se dispersent aux rythmes des envies et des rencontres. Je ne suis pas la seule à ressentir la fièvre du printemps. Les garçons se rincent l’œil goulûment, les jeunes filles minaudent, les regards se cherchent, se croisent, cela rigole à pleine gorge.
Le beau temps est d’actualité, j’aperçois un caméraman qui vient filmer l’ambiance ensoleillée pour les nouvelles du soir. Il fait beau. Il fait chaud. Pas un nuage dans le ciel pour obscurcir la félicité du jour. L'ombre des buildings se dessine sur le béton qui réverbère la lumière divine. Les toits s’étendent à perte de vue dans cet horizon urbain qui grouille de vie humaine. Cela dégouline des balcons, cascades de saison, l'hiver se meurt pour notre plus grand bonheur.
L’on reprend le chemin du retour, Miss Dee se prépare pour sa séance d’équitation. Nous nous quittons. Je vais chercher mon homme au bureau. Il prend plaisir à mes sourires. Nous retrouvons l’enfant chérie qui nous fait un petit spectacle de bienvenue pour nos yeux ébahis, et c’est reparti en famille pour une autre ballade au coeur de la vieille capitale…
Vendredi soleil, je dépose l’enfant chez sa Mère-Grand pour aller retrouver durant quelques heures mon acolyte citadine. Miss Dee vit au cœur de la ville. Je la rejoins en ses quartiers...
Le printemps plombe les vieilles pierres. Nous allons errer sous un superbe ciel de couleur bleu poudre. Les poussettes pullulent sur la rue St-Jean parée de lumière printanière. Cela sent le baby-boom à plein nez! Les passants défilent et se faufilent. Les peaux se dénudent. L’atmosphère respire l'extase de cette nouvelle saison qui enfin se découvre. C’est un véritable bain de foule pour ma pomme des bois qui n’était pas sortie de sa tanière depuis des semaines.
L’heure est au beau fixe. Mon amie m’entraîne dans un lieu de silence, ancienne église devenue bibliothèque de quartier, nous nous imprégnons un instant de cette ambiance paisible. J’en profite pour attraper quelques informations sur les activités offertes pour les mamans et leurs jeunes enfants. Ma fille me manque un peu. Petit pincement de coeur. J’ingère mes pensées coupables. Ces moments sont rares autant essayer d’en profiter pour tisser le fil de l'amitié et pour retrouver l’essence de mon individualité …
Les jolis mâles courent les rues, mon œil gourmand savoure la viande fraîche. J’incite mon amie à la débauche visuelle. Plus habituée aux oiseaux de la ville que ma pomme qui ne voit que des arbres et des plumes, c’est à peine si elle y fait attention. Nos pas nous guident Place d’Youville où les patineurs ont laissé la place au skaters. Nous escaladons les remparts pour nous installer dans l’herbe jaunie et ainsi déguster nos sandwichs. Nous ne sommes pas les seuls à apprécier l'air de cette magnifique journée, des hordes d’adolescents bigarrés se regroupent par petites troupes qui se dispersent aux rythmes des envies et des rencontres. Je ne suis pas la seule à ressentir la fièvre du printemps. Les garçons se rincent l’œil goulûment, les jeunes filles minaudent, les regards se cherchent, se croisent, cela rigole à pleine gorge.
Le beau temps est d’actualité, j’aperçois un caméraman qui vient filmer l’ambiance ensoleillée pour les nouvelles du soir. Il fait beau. Il fait chaud. Pas un nuage dans le ciel pour obscurcir la félicité du jour. L'ombre des buildings se dessine sur le béton qui réverbère la lumière divine. Les toits s’étendent à perte de vue dans cet horizon urbain qui grouille de vie humaine. Cela dégouline des balcons, cascades de saison, l'hiver se meurt pour notre plus grand bonheur.
L’on reprend le chemin du retour, Miss Dee se prépare pour sa séance d’équitation. Nous nous quittons. Je vais chercher mon homme au bureau. Il prend plaisir à mes sourires. Nous retrouvons l’enfant chérie qui nous fait un petit spectacle de bienvenue pour nos yeux ébahis, et c’est reparti en famille pour une autre ballade au coeur de la vieille capitale…
dimanche, avril 22, 2007
Humeur: Jour de la Terre
Humeur: Jour de la Terre
Boule de liens en vrac et en anglais...
Clip du Jour de la Terre Québec 2007
En ce jour de la Terre, une tourmente d'émotions me submerge comme un raz de marée qui noie le courant de mes mots inquiets. Macérer les idées conscientes. S'informer et méditer. Agir. Réagir. Dans la débandade, mon esprit se tourne vers ces "peaux-rouges" dont je peux encore sentir les ondes silencieuses parcourir la forêt paisible.
Quels autres peuples auront vécu en si parfaite harmonie avec la nature et ses richesses? Qui d'autre aura aussi bien su aimer sa mère, la Terre, notre mère à tous...
Extrait de la déclaration du Chef Seattle à l'attention de F. Pierce, président des EU d'Amérique en 1855:
"(...) À quoi bon vivre si l’on ne peut entendre le cri solitaire de l’engoulevent ou les palabres des grenouilles autour d’un étang, la nuit ? Nous autres, nous aimons le doux son du vent sur la surface du lac, et l’odeur du vent, lavé par la pluie de midi ou alourdi par le parfum des pins.
Le vent qui a donné son premier souffle à notre ancêtre a aussi reçu son dernier soupir, et il insuffle la vie à nos enfants. Et si nous vendons notre terre, vous devez la tenir pour sacrée, comme un endroit où tout homme puisse sentir le vent adouci par les senteurs des fleurs sauvages. (...)"
Pieds nus sur la terre sacrée (chant iroquois)
Boule de liens en vrac et en anglais...
Clip du Jour de la Terre Québec 2007
En ce jour de la Terre, une tourmente d'émotions me submerge comme un raz de marée qui noie le courant de mes mots inquiets. Macérer les idées conscientes. S'informer et méditer. Agir. Réagir. Dans la débandade, mon esprit se tourne vers ces "peaux-rouges" dont je peux encore sentir les ondes silencieuses parcourir la forêt paisible.
Quels autres peuples auront vécu en si parfaite harmonie avec la nature et ses richesses? Qui d'autre aura aussi bien su aimer sa mère, la Terre, notre mère à tous...
Extrait de la déclaration du Chef Seattle à l'attention de F. Pierce, président des EU d'Amérique en 1855:
"(...) À quoi bon vivre si l’on ne peut entendre le cri solitaire de l’engoulevent ou les palabres des grenouilles autour d’un étang, la nuit ? Nous autres, nous aimons le doux son du vent sur la surface du lac, et l’odeur du vent, lavé par la pluie de midi ou alourdi par le parfum des pins.
Le vent qui a donné son premier souffle à notre ancêtre a aussi reçu son dernier soupir, et il insuffle la vie à nos enfants. Et si nous vendons notre terre, vous devez la tenir pour sacrée, comme un endroit où tout homme puisse sentir le vent adouci par les senteurs des fleurs sauvages. (...)"
Pieds nus sur la terre sacrée (chant iroquois)
"Nous rendons grâces à notre mère la terre, qui nous soutient.
Nous rendons grâces aux rivières et aux ruisseaux qui nous donnent l'eau.
Nous rendons grâces à toutes les plantes qui nous donnent les remèdes contre nos maladies.
Nous rendons grâces au maïs et à ses soeurs les fèves et les courges, qui nous donnent la vie.
Nous rendons grâces aux haies et aux arbres qui nous donnent leurs fruits.
Nous rendons grâces au vent qui remue l'air et chasse les maladies.
Nous rendons grâces à la lune et aux étoiles qui nous ont donné leur clarté après le départ du Soleil. (...)"
Nous rendons grâces aux rivières et aux ruisseaux qui nous donnent l'eau.
Nous rendons grâces à toutes les plantes qui nous donnent les remèdes contre nos maladies.
Nous rendons grâces au maïs et à ses soeurs les fèves et les courges, qui nous donnent la vie.
Nous rendons grâces aux haies et aux arbres qui nous donnent leurs fruits.
Nous rendons grâces au vent qui remue l'air et chasse les maladies.
Nous rendons grâces à la lune et aux étoiles qui nous ont donné leur clarté après le départ du Soleil. (...)"
vendredi, avril 20, 2007
jeudi, avril 19, 2007
Épisode bambin (la jasette)
Épisode bambin (la jasette)
En quoi consiste une journée bambine pour l’adulte qui la préside? En un long monologue qui s'étire! Un monologue entrecoupé de charabia humain qui s’explique sans fin, qui découvre et apprend tout ce qui l’entoure, un charabia que l’on capte de ses antennes maternelles mais qui laisse dans le flou tout autre personne de passage.
Un monologue adulte qui se frotte à un charabia élaboré. Un monologue qui prend souvent le ton universel des mamans. Ce ton qui se nuance tout en douceur, ce même ton qui se susurre dans quelques langues qu’il soit parlé. Ce ton gonflé d’affection qui couve l’enfant de sa voix tendre.
Dans mes monologues, je mets l’emphase sur les concepts de base, bleu, rouge, vert, chaud, froid, neige, dehors, dedans, blablabla, rien de bien transcendant pour l’intello de service. J’explique patiemment le fil des tâches qui parcourent la toile du jour, j’explique les activités en cours, je répète des dizaines de choses, des dizaines de fois. J'explore toute une variétés d'onomatopées que je ne soupçonnais pas posséder. Grâce à mes antennes affûtées, j’oublie parfois mon monologue pour ressentir cette étrange communication de fond qui se passe des repères habituels de la langue française.
Bien-sur, il y a l’émergence de mots qui se comprennent en plus de la rengaine des « papa, maman » qui rythment les heures. Il y a « Miou-Mia » pour les chats, « Gogo » pour Margaux la chienne voisine, « Ghaki » pour Shanie diminutif de Chanelle la chienne de la maison. Un « Gatine » subtil pour Nougatine, « Coucou » lorsque l’on joue à cache-cache, « Miam » pour manger, « Miam-Miam » lorsque cela goute bon, « Papa api» pour « Papa est parti au bureau». Le reste est un charabia qui se structure semaine après semaine et que je déchiffre de mon mieux. L’homme s’y perd souvent. Il s’étonne toujours de voir comment je peux facilement la comprendre. Personnellement, vu les jours perdus dans mes étranges monologues, je ne m’en étonne plus! Je suis en phase de devenir télépathe bambin! Mais je le confesse parfois les journées sont longues et arrivée en fin d’après-midi, je cale un peu, mon monologue fatigue et je me découvre un sérieux manque de conversation comme en témoigne ces images…
Mise en contexte : Lily-Soleil me fait savamment la jasette bien installée dans sa poussette de poupée. En théorie, il lui est interdit de monter dans cet engin qu’elle ne doit que pousser! Son père est assez rigide sur le sujet! En pratique, quand le chat n’est pas là, les souris dansent dit le dicton! Majoritairement je fais front commun avec l’homme car je sais qu’un bon esprit d’équipe nous aidera dans l’aventure parentale que nous vivons. Cependant, ce n’est pas le maître incarné et il faut bien qu’il y ait quelques exceptions aux règles établies! Dans ce cas-ci la demoiselle m’explique comment c’est cool d’être dans la poussette de poupée, que ce serait encore plus cool d’y être dehors et que si j’étais vraiment cool, je nous sortirai sur le champ!!! Ou un truc dans le genre, c'est pas clair-clair...
Je la laisse s’amuser de la sorte tout en la surveillant de loin. Je la laisse jouer et expérimenter, elle est relativement prudente, je fais mon possible pour ne pas l’encourager et j’essaie de la réprimander même si sur ce coup là, cela ne marche absolument pas! Je ne me demande pas pourquoi! Je sais qu’elle sait que je me fous un peu de cet interdit en question. Les enfants aussi sont télépathes! Dans un cas comme celui-ci l’homme sait aussi que je n’en fais qu’à ma tête, qu'au lieu de rugir, je documente l’impertinence! C’est plus fort que moi! Je suis déjà assez rigide sur toutes ces petites choses du quotidien auxquelles il faut tenir pour arriver à une certaine harmonie « parent-enfant », je ne vais pas en plus lui « casser son fun » innocent juste pour le plaisir d’être parent! Peut-être est-ce que je joue un peu avec le feu, peut-être pas…
Dans un prochain épisode bambin, Lily-Soleil bourreau de chatons…
En quoi consiste une journée bambine pour l’adulte qui la préside? En un long monologue qui s'étire! Un monologue entrecoupé de charabia humain qui s’explique sans fin, qui découvre et apprend tout ce qui l’entoure, un charabia que l’on capte de ses antennes maternelles mais qui laisse dans le flou tout autre personne de passage.
Un monologue adulte qui se frotte à un charabia élaboré. Un monologue qui prend souvent le ton universel des mamans. Ce ton qui se nuance tout en douceur, ce même ton qui se susurre dans quelques langues qu’il soit parlé. Ce ton gonflé d’affection qui couve l’enfant de sa voix tendre.
Dans mes monologues, je mets l’emphase sur les concepts de base, bleu, rouge, vert, chaud, froid, neige, dehors, dedans, blablabla, rien de bien transcendant pour l’intello de service. J’explique patiemment le fil des tâches qui parcourent la toile du jour, j’explique les activités en cours, je répète des dizaines de choses, des dizaines de fois. J'explore toute une variétés d'onomatopées que je ne soupçonnais pas posséder. Grâce à mes antennes affûtées, j’oublie parfois mon monologue pour ressentir cette étrange communication de fond qui se passe des repères habituels de la langue française.
Bien-sur, il y a l’émergence de mots qui se comprennent en plus de la rengaine des « papa, maman » qui rythment les heures. Il y a « Miou-Mia » pour les chats, « Gogo » pour Margaux la chienne voisine, « Ghaki » pour Shanie diminutif de Chanelle la chienne de la maison. Un « Gatine » subtil pour Nougatine, « Coucou » lorsque l’on joue à cache-cache, « Miam » pour manger, « Miam-Miam » lorsque cela goute bon, « Papa api» pour « Papa est parti au bureau». Le reste est un charabia qui se structure semaine après semaine et que je déchiffre de mon mieux. L’homme s’y perd souvent. Il s’étonne toujours de voir comment je peux facilement la comprendre. Personnellement, vu les jours perdus dans mes étranges monologues, je ne m’en étonne plus! Je suis en phase de devenir télépathe bambin! Mais je le confesse parfois les journées sont longues et arrivée en fin d’après-midi, je cale un peu, mon monologue fatigue et je me découvre un sérieux manque de conversation comme en témoigne ces images…
Mise en contexte : Lily-Soleil me fait savamment la jasette bien installée dans sa poussette de poupée. En théorie, il lui est interdit de monter dans cet engin qu’elle ne doit que pousser! Son père est assez rigide sur le sujet! En pratique, quand le chat n’est pas là, les souris dansent dit le dicton! Majoritairement je fais front commun avec l’homme car je sais qu’un bon esprit d’équipe nous aidera dans l’aventure parentale que nous vivons. Cependant, ce n’est pas le maître incarné et il faut bien qu’il y ait quelques exceptions aux règles établies! Dans ce cas-ci la demoiselle m’explique comment c’est cool d’être dans la poussette de poupée, que ce serait encore plus cool d’y être dehors et que si j’étais vraiment cool, je nous sortirai sur le champ!!! Ou un truc dans le genre, c'est pas clair-clair...
Je la laisse s’amuser de la sorte tout en la surveillant de loin. Je la laisse jouer et expérimenter, elle est relativement prudente, je fais mon possible pour ne pas l’encourager et j’essaie de la réprimander même si sur ce coup là, cela ne marche absolument pas! Je ne me demande pas pourquoi! Je sais qu’elle sait que je me fous un peu de cet interdit en question. Les enfants aussi sont télépathes! Dans un cas comme celui-ci l’homme sait aussi que je n’en fais qu’à ma tête, qu'au lieu de rugir, je documente l’impertinence! C’est plus fort que moi! Je suis déjà assez rigide sur toutes ces petites choses du quotidien auxquelles il faut tenir pour arriver à une certaine harmonie « parent-enfant », je ne vais pas en plus lui « casser son fun » innocent juste pour le plaisir d’être parent! Peut-être est-ce que je joue un peu avec le feu, peut-être pas…
Dans un prochain épisode bambin, Lily-Soleil bourreau de chatons…
Mot du jour
Mot du jour
Onomatopéique. adj - 1838 ; onomatopique XVIIIe ; de onomatopée.
Relatif à l'onomatopée ; qui en a les caractères. Formations onomatopéiques du langage enfantin
Via Wikipédia: "L’une des théories sur la formation de la première langue affirme sa nature onomatopéique à base d’imitation de sons naturels entendus et reproduits par les premiers hommes. Appelée aussi thèse « ouah-ouah » (bow-wow theory), cette théorie est celle de Gottfried Wilhelm von Leibniz dans les Nouveaux essais sur l’entendement humain (1765). La distance à la chose que suppose l’usage de l’onomatopée est bien déjà un fait de langage.
Selon sa définition étymologique grecque citée en préambule, l’onomatopée est une «création de mot»; elle est formée de suites de phonèmes, destinées à imiter ou à suggérer par imitation phonétique un cri ou un bruit. Elle n’est donc plus aussi spontanée que l’interjection et varie d’une langue à l’autre. Déjà Platon dans son Cratyle cherche à remonter à la langue originaire en remontant aux sources des mots primitifs qu’il appelle prôta onomatopa. Les onomatopées imitatives du craquement, du claquement ou du flux (crac, clac, flic-flac) font sans doute partie des premières désignations d’action (ac) observées dans la nature.
La linguistique affirme que le signifié onomatopéique se confond avec le signifiant. La dichotomie signifiant/signifié n’existerait pas pour les onomatopées. Ce serait le cas pour aïe de la douleur, quoique ouille fasse aussi mal, ou pour les beurk et pouih du dégoût devant les miasmes des postillons du zozoteur (mot onomatopéique) : n’est-ce pas oublier que le signifié est une sensation interne ? (...)
Un certain nombre de mots sont officiellement d’origine onomatopéique tels : cliquetis, trictrac, brouhaha, froufrou, aboyer, miauler, bêler, meugler,hennir, caqueter, hululer, piailler, roucouler, coasser, croasser, couiner, cracher, gronder, renifler, racler, craquer, péter, murmurer, susurrer, chuchoter, tinter, gazouiller, jaser, vrombir, zozoter, zézayer, etc.
Mais comme l’écrivait déjà le bisontin Charles Nodier dans son Dictionnaire des onomatopées de 1808 « il faut donner de l’Onomatopée une idée plus distincte et plus précise que celle qu’on puiserait dans les vagues définitions des rhéteurs. Pour faire passer une sensation dans l’esprit des autres, on a dû eprésenter l’objet qui la produisait par son bruit ou par sa figure. Les noms des choses, parlés, ont donc été l’imitation de leurs sons et les noms des choses, écrits, l’imitation de leurs formes. L’onomatopée est donc le type des langues prononcées et l’hiéroglyphie, le type des langues écrites ». (...)" cf Entendre les mots qui disent les maux" page 222 Editions du Dauphin juin 2006
Bric et de broc (de) loc. adv. XIXe siècle ; mais on trouve, au XVe siècle, en bloc et en blic. Mots expressifs d'origine onomatopéique. Fam. En rassemblant des pièces et des morceaux disparates, au hasard des occasions. Il s'est meublé de bric et de broc...
Onomatopéique. adj - 1838 ; onomatopique XVIIIe ; de onomatopée.
Relatif à l'onomatopée ; qui en a les caractères. Formations onomatopéiques du langage enfantin
Via Wikipédia: "L’une des théories sur la formation de la première langue affirme sa nature onomatopéique à base d’imitation de sons naturels entendus et reproduits par les premiers hommes. Appelée aussi thèse « ouah-ouah » (bow-wow theory), cette théorie est celle de Gottfried Wilhelm von Leibniz dans les Nouveaux essais sur l’entendement humain (1765). La distance à la chose que suppose l’usage de l’onomatopée est bien déjà un fait de langage.
Selon sa définition étymologique grecque citée en préambule, l’onomatopée est une «création de mot»; elle est formée de suites de phonèmes, destinées à imiter ou à suggérer par imitation phonétique un cri ou un bruit. Elle n’est donc plus aussi spontanée que l’interjection et varie d’une langue à l’autre. Déjà Platon dans son Cratyle cherche à remonter à la langue originaire en remontant aux sources des mots primitifs qu’il appelle prôta onomatopa. Les onomatopées imitatives du craquement, du claquement ou du flux (crac, clac, flic-flac) font sans doute partie des premières désignations d’action (ac) observées dans la nature.
La linguistique affirme que le signifié onomatopéique se confond avec le signifiant. La dichotomie signifiant/signifié n’existerait pas pour les onomatopées. Ce serait le cas pour aïe de la douleur, quoique ouille fasse aussi mal, ou pour les beurk et pouih du dégoût devant les miasmes des postillons du zozoteur (mot onomatopéique) : n’est-ce pas oublier que le signifié est une sensation interne ? (...)
Un certain nombre de mots sont officiellement d’origine onomatopéique tels : cliquetis, trictrac, brouhaha, froufrou, aboyer, miauler, bêler, meugler,hennir, caqueter, hululer, piailler, roucouler, coasser, croasser, couiner, cracher, gronder, renifler, racler, craquer, péter, murmurer, susurrer, chuchoter, tinter, gazouiller, jaser, vrombir, zozoter, zézayer, etc.
Mais comme l’écrivait déjà le bisontin Charles Nodier dans son Dictionnaire des onomatopées de 1808 « il faut donner de l’Onomatopée une idée plus distincte et plus précise que celle qu’on puiserait dans les vagues définitions des rhéteurs. Pour faire passer une sensation dans l’esprit des autres, on a dû eprésenter l’objet qui la produisait par son bruit ou par sa figure. Les noms des choses, parlés, ont donc été l’imitation de leurs sons et les noms des choses, écrits, l’imitation de leurs formes. L’onomatopée est donc le type des langues prononcées et l’hiéroglyphie, le type des langues écrites ». (...)" cf Entendre les mots qui disent les maux" page 222 Editions du Dauphin juin 2006
Bric et de broc (de) loc. adv. XIXe siècle ; mais on trouve, au XVe siècle, en bloc et en blic. Mots expressifs d'origine onomatopéique. Fam. En rassemblant des pièces et des morceaux disparates, au hasard des occasions. Il s'est meublé de bric et de broc...
mercredi, avril 18, 2007
Soleil...
Le Soleil extérieur a soif du soleil intérieur.
Jakob Böhme
Quand le soleil s'éclipse on en voit la grandeur.
Sénèque
Un soleil n'éclipse pas un soleil. Un soleil n'est jamais éclipsé que par des lunes.
Victor Hugo
Jakob Böhme
Quand le soleil s'éclipse on en voit la grandeur.
Sénèque
Un soleil n'éclipse pas un soleil. Un soleil n'est jamais éclipsé que par des lunes.
Victor Hugo
Grandir...
Grandir...
Lorsque je ne me suis pas séparée de l’enfant durant plusieurs semaines de suite, la sensation de déchirement à la voir partir ne serait-ce que quelques heures est perturbante. La sensation d’ultime solitude qui embrouille mes ondes est immanquable. Les sentiments qui me parcourent sont un fouillis d’émotions aussi diverses qu’extrêmes. Je ressens un manque intense comme si j’étais droguée d’elle. Je sais que je suis accro.
Elle passe la journée chez sa Mère-Grand. Le soleil se lève avec un petit matin au ciel d'azur. Je lui cache mes angoisses maternelles tout en la préparant gaiement, je l'habille joliment, partir avec son père plutôt que de le regarder partir lui fait plaisir. Je sais qu’elle est contente d’aller voir sa Mamie. Je sais que je ne lui manquerai guère et j’en suis heureuse. Je lui renvoie son sourire lorsqu’elle disparaît dans les bras de son père en me faisant « bye-bye » de la main par dessus son épaule…
Seule, je gère ce manque acide qui me gruge l'estomac, inutile de le raisonner, il n’est composé que de sensations passionnelles. L’accepter, l'avaler et le laisser passer. L’intégrer à de nouveaux repères, retrouver quelques repères individuels. Apprivoiser les nouvelles habitudes. J’ai appelé la gardienne la semaine dernière. Pauvre Manon qui m’explique qu’en désespoir de cause, ne trouvant aucun enfant à garder au village, elle a accepté un remplacement à la garderie où elle travaille à temps plein pour tout le mois d’avril. Je ne peux que sourire devant l’ironie de l’univers. À moins que ce ne soit l'envers de la loi de l'attraction qui fait fureur dans l'air du temps présent. «Elle opère tout le temps, c’est quelque chose que je veux, que je ne veux pas, la loi de l’attraction est subconsciente». Michèle Cyr
Manon m'offre ses services pour le mois de mai. Nous passons une entente, un jour par semaine à partir du mois de mai. Je sens son incertitude devant ma nouvelle certitude. Je sens ma certitude me brûler les entrailles. Mais ma décision est prise, l’homme est content, j’accepte l’inévitable, j’accepte de me détacher un petit peu de l’enfant. Aller par-ci par-là chez sa Mère-Grand, c’est plus facile, mais la grand-mère en question n’est pas toujours disponible, elle vit sa vie, alors qu’un jour par semaine chez la gardienne, toujours le même, c’est officiel…
Dans mes courriels ce matin, la newsletter mensuelle d’un site de jeune maman qui m’informe sur les sujets reliés aux développements bambins. Celle-ci est la dix-huitième. J’y apprend la phase de rapprochement : « Entre 18 et 24 mois, le comportement de l’enfant se caractérise par deux phénomènes particuliers : le fait qu’il porte une grande attention aux faits et gestes de sa maman et une succession de mouvements de rapprochement et de l’éloignement de l’enfant par rapport à sa mère. En effet, il tente de trouver sa place par rapport à elle, de se positionner en tant qu’ « autre ». Vers 20 mois, l’enfant est en général capable de trouver la distance idéale entre lui et sa maman. Les progrès du langage, les jeux symboliques et l’intériorisation des interdits contribuent fortement à cette nouvelle étape. L’enfant est à présent capable de supporter les attentes et les frustrations et se sent intérieurement en sécurité. »
Lorsque je ne me suis pas séparée de l’enfant durant plusieurs semaines de suite, la sensation de déchirement à la voir partir ne serait-ce que quelques heures est perturbante. La sensation d’ultime solitude qui embrouille mes ondes est immanquable. Les sentiments qui me parcourent sont un fouillis d’émotions aussi diverses qu’extrêmes. Je ressens un manque intense comme si j’étais droguée d’elle. Je sais que je suis accro.
Elle passe la journée chez sa Mère-Grand. Le soleil se lève avec un petit matin au ciel d'azur. Je lui cache mes angoisses maternelles tout en la préparant gaiement, je l'habille joliment, partir avec son père plutôt que de le regarder partir lui fait plaisir. Je sais qu’elle est contente d’aller voir sa Mamie. Je sais que je ne lui manquerai guère et j’en suis heureuse. Je lui renvoie son sourire lorsqu’elle disparaît dans les bras de son père en me faisant « bye-bye » de la main par dessus son épaule…
Seule, je gère ce manque acide qui me gruge l'estomac, inutile de le raisonner, il n’est composé que de sensations passionnelles. L’accepter, l'avaler et le laisser passer. L’intégrer à de nouveaux repères, retrouver quelques repères individuels. Apprivoiser les nouvelles habitudes. J’ai appelé la gardienne la semaine dernière. Pauvre Manon qui m’explique qu’en désespoir de cause, ne trouvant aucun enfant à garder au village, elle a accepté un remplacement à la garderie où elle travaille à temps plein pour tout le mois d’avril. Je ne peux que sourire devant l’ironie de l’univers. À moins que ce ne soit l'envers de la loi de l'attraction qui fait fureur dans l'air du temps présent. «Elle opère tout le temps, c’est quelque chose que je veux, que je ne veux pas, la loi de l’attraction est subconsciente». Michèle Cyr
Manon m'offre ses services pour le mois de mai. Nous passons une entente, un jour par semaine à partir du mois de mai. Je sens son incertitude devant ma nouvelle certitude. Je sens ma certitude me brûler les entrailles. Mais ma décision est prise, l’homme est content, j’accepte l’inévitable, j’accepte de me détacher un petit peu de l’enfant. Aller par-ci par-là chez sa Mère-Grand, c’est plus facile, mais la grand-mère en question n’est pas toujours disponible, elle vit sa vie, alors qu’un jour par semaine chez la gardienne, toujours le même, c’est officiel…
Dans mes courriels ce matin, la newsletter mensuelle d’un site de jeune maman qui m’informe sur les sujets reliés aux développements bambins. Celle-ci est la dix-huitième. J’y apprend la phase de rapprochement : « Entre 18 et 24 mois, le comportement de l’enfant se caractérise par deux phénomènes particuliers : le fait qu’il porte une grande attention aux faits et gestes de sa maman et une succession de mouvements de rapprochement et de l’éloignement de l’enfant par rapport à sa mère. En effet, il tente de trouver sa place par rapport à elle, de se positionner en tant qu’ « autre ». Vers 20 mois, l’enfant est en général capable de trouver la distance idéale entre lui et sa maman. Les progrès du langage, les jeux symboliques et l’intériorisation des interdits contribuent fortement à cette nouvelle étape. L’enfant est à présent capable de supporter les attentes et les frustrations et se sent intérieurement en sécurité. »
mardi, avril 17, 2007
Vrombissements...
...
J’entends vrombir la montagne sous les assauts des militaires qui agitent la base située sur son autre versant. Les soldats pratiquent leur art. L’art de la guerre. Qui a eu l’idée de cette expression? Quel art peut-il y avoir dans un tel concept? L’art de l’enfer?
Je parcoure les chroniques vidéos de jeunes étudiants à Baghdad et j’ai mal. Sous le couvert de je ne sais quelle justice, la guerre est un ramassis d’injustices. J’entends les bombes fracasser la montagne. La violence est humaine, l’humanité est guerrière, moi même si je devais combattre l’ennemi à ma porte, je le tuerai. Est-ce que j’hésiterai? Dieu sait combien les rages sont puissantes.
Je rêve de paix universelle. Rêve ou utopie? Serons-nous jamais assez évolués pour se supporter les uns les autres, pour se respecter sans se tourmenter? Tout cet argent qui s’envole en fumée de détresse. Tout cet argent qui pourrait servir à améliorer nos misères quotidiennes. Détruire coûte-t-il moins cher que construire? Est-ce que l’on se protège du mal ou est-ce que l’on provoque la haine en faisant la guerre? Chaque coté à ses raisons, ses passions, ses vocations, mais au final c'est tout le monde qui souffre…
J’entends vrombir la montagne sous les assauts des militaires qui agitent la base située sur son autre versant. Les soldats pratiquent leur art. L’art de la guerre. Qui a eu l’idée de cette expression? Quel art peut-il y avoir dans un tel concept? L’art de l’enfer?
Je parcoure les chroniques vidéos de jeunes étudiants à Baghdad et j’ai mal. Sous le couvert de je ne sais quelle justice, la guerre est un ramassis d’injustices. J’entends les bombes fracasser la montagne. La violence est humaine, l’humanité est guerrière, moi même si je devais combattre l’ennemi à ma porte, je le tuerai. Est-ce que j’hésiterai? Dieu sait combien les rages sont puissantes.
Je rêve de paix universelle. Rêve ou utopie? Serons-nous jamais assez évolués pour se supporter les uns les autres, pour se respecter sans se tourmenter? Tout cet argent qui s’envole en fumée de détresse. Tout cet argent qui pourrait servir à améliorer nos misères quotidiennes. Détruire coûte-t-il moins cher que construire? Est-ce que l’on se protège du mal ou est-ce que l’on provoque la haine en faisant la guerre? Chaque coté à ses raisons, ses passions, ses vocations, mais au final c'est tout le monde qui souffre…
Elle, nous, je...
Elle, nous, je...Fécondée par sa graine, née de ma chair, l’enfant jailli de mes entrailles révolutionne mon existence. Je la regarde pousser comme l’on jardine une fleur précieuse. Les sentiments que je cultive à son égard sont influents. Ils tissent les fils de mes jours.
Je m’évade dans l’inexplicable magie de cet amour que je ressens envers elle. J’y guéris mes blessures. Cet amour viscéral me transperce l'âme, il est à la source de ma révolution intérieure. Je l’aimais petite crevette lovée au creux de ma bedaine. J’adore sa petite face qui m’ensoleille.
Elle lui ressemble. Je distingue les traits de l’homme choisi dans la pureté de son visage. De mon ventre est née sa descendance. Nous voici liés par sa vie jusqu’à la fin de nos jours. Nous sommes le terreau de ses racines. Nous sommes les gardiens de son bien-être. Elle a donné naissance aux parents que devenons. Elle a fait de notre couple un embryon de famille. Inconsciente des tribulations qui menèrent à sa conception ou des transformations (perturbations) causées par sa présence, elle déambule en toute innocence.
Elle m’hypnotise les sens. Ses petits pas me conduisent vers le futur, ses petits pas le concrétisent. Il tourbillonne sous mes yeux fermés. J’ai le vertige. Je les ouvre et la découvre qui s’élance sans peur vers cet avenir qui lui ouvre grand les bras…
lundi, avril 16, 2007
Dans le vent...
Dans le vent...
Une quinzaine de minutes après avoir quitté le village endormi au bord du grand lac gelé, l’on peut apercevoir Québec à l’horizon. Une vingtaine de kilomètres à vol d’oiseau nous sépare de la vieille capitale qui brille sous un ciel d’azur. En ce samedi, le soleil a enfin décidé de nous offrir quelques heures de bonheur. Emballée par sa lumière, pour la première fois depuis des semaines, je sors du bois pour aller respirer un petit peu d’urbanité…
Sur la route, je réalise que cela fait bien longtemps que je ne suis pas sortie du village! Quel merveilleuse sensation que de sentir les rayons de soleil sur sa peau tristounette. L’on se ballade à l’air frais, Lily-Soleil est aux anges. Nous l’emmenons en ce paradis bruyant des enfants où elle peut faire l’acrobate sans danger. Cela lui évitera une autre balafre, comme ce bleu aux multiples nuances qui lui barre la joue, depuis qu'elle est tombée en faisant l'intrépide sur la table du salon. Dans le parking de ce gigantesque centre commercial, une manifestation de sports extrême se déroule en grande fanfare. Un hélicoptère brasse l’air et un spectacle de motocross bat son plein. Deux jeunes garçons en moto qui font des figures aériennes, les voir ainsi s’envoler me fait frissonner de tout mon corps. Lily-Soleil, dans les bras de son père, n’est guère rassurée. Que je la comprends! Elle finit par s’habituer. Les yeux écarquillés, elle profite du plein air, les parents que nous sommes devenus entourons d’affection ce petit bout de chou. Voici une journée qui ensoleille l’esprit miné de semaines grises et redonne du coeur à l'espoir...
Je trouve en chemin une paire de bottes de pluie roses qui font la joie de l’enfant. Elle les aime tant que dès le magasin, elle refuse de s’en départir. Elle me fait bien rire. Son père s’exclame : « C’est tout sa mère ça! » Que dire! Je ne peux que sourire, moi qui adore collectionner toutes sortes de souliers, je comprends la pulsion et je suis pas mal fière de ma fille…
Dimanche pluie nous ramène aux normes de ce mois d’avril des plus monotones. Lundi commence la semaine avec une dizaine de centimètres de neige mouillée. À peine réveillée, je jette un coup d'œil par la fenêtre pour découvrir de gros flocons vaporeux et une grise atmosphère. De fortes rafales de vent secouent la forêt qui tangue. Le temps que Juan parte au bureau et la neige s’est transformée en épaisse pluie. J’entends aux nouvelles que des dizaines de milliers de foyers sont privés d’électricité dont plusieurs non loin de là. Nous sommes chanceux d'avoir l'élec….
À peine ai-je commencé à écrire cette phrase optimiste que « schpang » le courant tressaille, oh oh! En quelques soubresauts, il défaille! Nous voilà donc bien prises dans cette tourmente qui sévit sur toute la province. Lily-Soleil émet un « Hé hein gue? » étonné lorsque saute l’électricité. Je lui explique la situation, elle m’écoute avec attention. Bien calée sur mes genoux, elle regarde les rugissements du dehors avec l’envie de sortir alors que je contemple ce même paysage avec l’envie de dormir! Au loin, des coups retentissent, la montagne vibre. C’est un temps idéal pour les pendus qui dansent sur les tristes gibets de mon imaginaire!
Lily-Soleil ne quitte pas ses bottes de pluie. Alors que je brouillonne des pages blanches. Elle installe son fauteuil devant la table basse, y dépose son cahier attitré et gribouille avec volonté. Est-ce qu’elle a conscience de m’imiter? Bientôt son attention se détourne vers se livres de cartons et ma pomme tranquille. Le calme est aussi puissant que les rafales de vents qui déversent leurs torrents et transforme la rue en un festival de gadoue, plus communément appelée « sloshe » dans le langage local. Car présentement on baigne dans la sloshe, mélange dégeu de glace pilée bien fondante. De cet immonde mélange qui peut facilement éclabousser le passant imprudent qui s’approcherait trop près du flux des autos. Heureusement sur ma rue les autos se comptent sur les doigts d’une main, nous ne risquons pas grand chose à mettre le nez dehors! Encore faudrait-il que la mère de service ait envie de mettre le nez dehors par un temps pareil! La mère rechigne au grand désespoir de l’enfant qui ne demande pas mieux que de patauger gaiement dans la bouillasse de printemps! La mère se résigne, avale sa moue blasée et suit le petit bout de soleil qui rayonne sous la grisaille pluvieuse...
vendredi, avril 13, 2007
Vendredi treize,
Vendredi treize, Réveil blanchâtre et atmosphère humide. Journée monotone que l'on combat en cuisinant une assiette de sablés, j'invente sur le vif deux saveurs: l'une lime et l'autre cacao-rhum! Lily-Soleil se sucre le bec. C'est l'homme qui va se réjouir la panse pendant mon absence! Après la neige qui tomba durant toute la nuit, la pluie dessine l'après-midi. C'est la joie du printemps inexistant! L'enfant sage m'enchante et m'amuse de ses pitreries. Ah tiens, voilà que cela se retransforme en une sorte de verglas dégueulasse et pouf, en quelques minutes à peine, cela redevient flocons de neige soufflée! Mieux vaut s'éloigner du sujet et attendre le soleil en maugréant silencieusement!
Vendredi treize, chance, malchance, indifférence, superstition?
Tout dépend des idées et des croyances. C'est surtout le jour d'anniversaire de mon amie Ves! Du coté légendaire de la chose, je me suis déjà penchée sur le sujet il y a quelques années de cela. Aujourd’hui je m’en fous un peu, le temps pourri m’irrite assez pour que j’en oublie les pérégrinations de mon imaginaire. Rester cloîtrée en ma maison de galets n'est pas difficile en ce jour d'avril morose. Bien que lorsque rentrera l'homme du bureau, je vais sortir dans la nuit noire et glacée pour aller entraîner ma pomme qui se muscle la chair. J’espère quand même ne pas croiser de loups garous affamés ni un Yéti qui fait du stop! Et vous quelle est la saveur de ce vendredi treize?
Définition : TREIZE. adj. numéral cardinal des deux. adj. numéral cardinal des deux genres. Treze XIIe ; lat. tredecim.
Nombre entier équivalent à Dix plus trois. Treize personnes (circonstance qui passe pour porter malheur, d'après la tradition qui remonterait à un passage des Évangiles, le treiziéme de la Céne étant Judas). Treize à la douzaine se dit quand le marchand donne une chose en supplément à celui qui en achète une douzaine. Par ext: beaucoup trop, à ne savoir qu'en faire. TREIZE s 'emploie comme adjectif numéral ordinal pour Treizième. Chapitre treize. Louis treize . Léon treize. On écrit ordinairement Louis XIII, Léon XIII. TREIZE s'emploie aussi comme nom masculin. Treize multiplié par deux fait vingt-six. Il désigne aussi le Treizième jour d'un mois. Un vendredi treize passe pour porter malheur selon certains et bonheur selon d'autres. Rem: Par superstition, les hôtels et hôpitaux n'ont, en France, généralement pas de chambre portant le numéro treize.
la chienne à jacques
L'expression de la semaine se ballade dans ma tête depuis quelques jours sans que je ne sache pourquoi. Elle m'énerve à "popper" dans ma tête sans crier gare! Je n'ai pas le choix de m'en inspirer pour mieux la faire disparaître de mes pensées C'est une expression typiquement québécoise qui m'interpelle l'imagination débridée. Curieuse, je me décide à faire une recherche sur le sujet, ainsi j'éclaire ma lanterne...
EXPRESSION
« Il est habillé comme la chienne à Jacques »
SIGNIFICATION
Cette expression signifie habituellement que notre habillement, qui plus est, notre accoutrement laisse à désirer et n’est pas conforme aux conventions sociales ou de modes imposées. On dit souvent d’une personne dont les vêtements sont non assortis qu’elle est habillée comme la chienne à Jacques. Quand on voulait se moquer de quelqu'un qui était mal vêtu, on disait de lui qu'il était habillé comme la chienne à Jacques.
ORIGINE
Mais qui est ce Jacques ? Et, que dire de sa chienne ? Il a pourtant bel et bien existé. Cette expression proviendrait du bas du fleuve où vivait un certain Jacques Aubert au début du 19e siècle. Jacques était un célibataire endurci et ne possédait pour seule compagne qu’une chienne qui avait une maladie et avait perdu tout son poil. Pour qu'elle survive l'hiver, Jacques Aubert la revêtait de vieux chandails usés et inutilisables. Conséquemment, ces voisins et connaissances voyaient passer cette chienne vêtue de vieux vêtements.
Quand on voulait se moquer de quelqu'un qui était mal vêtu, on disait de lui qu'il était habillé comme la chienne à Jacques. Comme toute bonne expression, celle-ci a fait son petit bonhomme de chemin en traversant la terre québécoise pour se rendre aux quatre coins de la francophonie canadienne. Quelle tête ferait Jacques Aubert et sa chienne aujourd’hui en sachant qu’ils font maintenant partie du folklore canadien-français.
EXPRESSION
« Il est habillé comme la chienne à Jacques »
SIGNIFICATION
Cette expression signifie habituellement que notre habillement, qui plus est, notre accoutrement laisse à désirer et n’est pas conforme aux conventions sociales ou de modes imposées. On dit souvent d’une personne dont les vêtements sont non assortis qu’elle est habillée comme la chienne à Jacques. Quand on voulait se moquer de quelqu'un qui était mal vêtu, on disait de lui qu'il était habillé comme la chienne à Jacques.
ORIGINE
Mais qui est ce Jacques ? Et, que dire de sa chienne ? Il a pourtant bel et bien existé. Cette expression proviendrait du bas du fleuve où vivait un certain Jacques Aubert au début du 19e siècle. Jacques était un célibataire endurci et ne possédait pour seule compagne qu’une chienne qui avait une maladie et avait perdu tout son poil. Pour qu'elle survive l'hiver, Jacques Aubert la revêtait de vieux chandails usés et inutilisables. Conséquemment, ces voisins et connaissances voyaient passer cette chienne vêtue de vieux vêtements.
Quand on voulait se moquer de quelqu'un qui était mal vêtu, on disait de lui qu'il était habillé comme la chienne à Jacques. Comme toute bonne expression, celle-ci a fait son petit bonhomme de chemin en traversant la terre québécoise pour se rendre aux quatre coins de la francophonie canadienne. Quelle tête ferait Jacques Aubert et sa chienne aujourd’hui en sachant qu’ils font maintenant partie du folklore canadien-français.
jeudi, avril 12, 2007
Dans mes rêves
L'été dans mes rêves...
L’enfant récupère de sa vitalité et je retrouve l’équilibre de mes émotions pour mieux combattre ce spleen de saison qui m’embarque sur son chaland fantôme.
Par la magie de la Toile et de ses hasards, je retrouve le fil d'une amitié presque oubliée. Belle Valou perdue de vue à son départ pour Johannesburg, retrouvée à Genève, presque dix ans plus tard. Un nouveau lien est lancé à la croisée de nos destins si différents. Lire ses mots et inspirer de violentes bouffées de passé, voir défiler des images aussi vives que lointaines. Découvrir la bouille de ses enfants et contempler son futur. L'émotion de l'instant me submerge, une larme émue coule sur ma joue.
« Ils » annoncent encore de la neige et on se les gèle bien comme il faut! Grisaille de ciel. Un mètre de neige sur ma pelouse congelée. Pas un seul bourgeon à l’horizon! Je regarde les printemps aux couleurs d'ailleurs et parfois j'en suis verte d'envie. Je polis mes patiences.
Images d’été. Puiser dans les tiroirs sucrés de ses souvenirs pour se ragaillardir les idées tourmentées. Imaginer la chaleur...
L’enfant récupère de sa vitalité et je retrouve l’équilibre de mes émotions pour mieux combattre ce spleen de saison qui m’embarque sur son chaland fantôme.
Par la magie de la Toile et de ses hasards, je retrouve le fil d'une amitié presque oubliée. Belle Valou perdue de vue à son départ pour Johannesburg, retrouvée à Genève, presque dix ans plus tard. Un nouveau lien est lancé à la croisée de nos destins si différents. Lire ses mots et inspirer de violentes bouffées de passé, voir défiler des images aussi vives que lointaines. Découvrir la bouille de ses enfants et contempler son futur. L'émotion de l'instant me submerge, une larme émue coule sur ma joue.
« Ils » annoncent encore de la neige et on se les gèle bien comme il faut! Grisaille de ciel. Un mètre de neige sur ma pelouse congelée. Pas un seul bourgeon à l’horizon! Je regarde les printemps aux couleurs d'ailleurs et parfois j'en suis verte d'envie. Je polis mes patiences.
Images d’été. Puiser dans les tiroirs sucrés de ses souvenirs pour se ragaillardir les idées tourmentées. Imaginer la chaleur...
Manon et ma pomme
Manon et ma pomme
À l’époque où les mères étaient majoritairement à la maison, l’image de la mère n’avait rien de glamour, ce n’était que dévouement et fée du logis! Puis avec la révolution féminine, cette image a évolué. Les mères au travail ont redoré le blason féminin. C’est certain qu’il est plus facile de s’arranger la trogne lorsque l’on doit aller au bureau tous les jours ou tout du moins avoir une vie extérieure à l’enfant…
En me levant ce matin, passablement décoiffée, confortablement vêtue de mon pyjama, je réalise soudainement tout le non glamour de la job de mère à temps plein! L’image se fracasse dans mon esprit subitement limpide. Je le mentionne à l’homme qui acquiesce. Difficile d’être glamour lorsque l’on sait que l’on sera sûrement tachée d’ici midi, le cheveu en bataille et les deux pieds dans le bordel! Ok, j’exagère un peu, certains jours sont quand même plus organisés que d’autres! Cependant l’emploi de mère au foyer requiert un don de soi permanent pour stimuler, consoler, essuyer, bercer, discipliner, ramasser, laver, surveiller, jouer, aimer…
Penser à soi ne fait pas partie des tâches journalières. Il faut s’y atteler durant les rares instants de liberté et alors la montagne semble si haute à gravir qu’elle en est douloureuse. Lily-Soleil aura dix-mois en mai. C’est un chiffre clé. Tout d’abord, cela sonne le glas du décompte des mois, je ne suis pas de celle qui aura un bébé de 32 mois! À un certain point, le nombre devient ridiculement grand pour le comptabiliser ainsi. À partir de ses dix-huit mois, elle aura un an et demi jusqu’à ses deux ans. Ensuite c’est le nombre de ses bougies sur son gâteau d’anniversaire qui identifiera son âge!
Elle est de moins en moins bébé et de plus en plus fillette, c’est tant mieux. S’accrocher à l’idée de bébé est stupide puisque l’enfance n’est qu’un cheminement, une suite d’étapes pour atteindre l’éclosion de soi en devenant adulte. C'est sûrement parce-qu'elle est si éphémère que j'ai tenu à ne rien manquer de cette époque précieuse. Lorsque est sortie de mon ventre, la "docteure" nous a dit très sérieusement: «Profitez en bien car cela ne reste pas tout petit longtemps! ». Elle avait raison. L'enfant grandit à la vitesse de la lumière. Tout ce que je lui souhaite c’est de devenir un adulte en phase avec elle-même. Même si au fond de mon cœur elle restera toujours ce petit bébé jaillit de mes entrailles, elle devra de plus en plus se détacher de moi pour vivre le fil de ses jours. De cela je suis consciente. L’être parent. Elle n’est pas ma chose, elle ne m’appartient pas, je ne suis qu’à l’origine de sa vie, je ne suis qu’un guide. De plus, avec ses dix-huit mois d’existence, elle aura franchi ce cap crucial à mes yeux, celui de se décoller un tout petit peu des jupons de maman. Ma "parentitude" se définit, se construit. Un jour, elle aura dix-huit ans et j'aurai les cheveux blancs (sous ma teinture de circonstance). Dix-huit ans, un autre cap d'importance.
Etolane et l’idée de « la gardienne ». Un sujet délicat en sa maisonnée. Un sujet que je réfute, que je refuse, que je nie. Un sujet qui, de plus en plus souvent, agite l’homme qui veut retrouver sa femme entière. Le portefeuille aussi grimace, l'homme s'en soucie. Les dettes alourdissent le poids du jour. La mère en moi s’insurge. L’homme raisonne. L’enfant, insouciant, grandit et s’épanouit. Le sujet devient brûlant, il fait des étincelles…
Etolane qui a pourtant, par la grâce des dieux, trouvé la gardienne parfaite et qui ne peut que reconnaître le signe du ciel. Etolane qui recule pour ne pas sauter. Etolane rebelle qui n’écoute que cet instinct maternel, né avec l’enfant.
Que Lily-Soleil aille par-ci par là chez sa grand-mère me donne l’occasion de souffler un petit peu mais imaginer une régularité à la chose peut m’être inconcevable. Mon instinct maternel est si puissant qu’il peut en être étouffant. Il se love dans cet incroyable amour qui m’inonde désormais le cœur dès que je pense à elle. En notre société moderne, mon comportement sur le sujet est extrême. Je le conçois. Dix-huit mois. Une gardienne, un jour par semaine. La grand-mère en parallèle. Deux ans, une nouvelle routine incluant une gardienne officielle. Dix-huit mois, le départ du poupon pour des excursions hors jupons.
Il y a quelques semaines, j’ai rencontré Manon.
Je lui ai parlé au téléphone pour la première fois il y a de cela quelques mois après avoir vu l’une de ses annonces à la pharmacie. Elle m’a tout de suite reconnue. L’on s’était vue et parlé à la plage. Je n’avais aucune idée de qui elle pouvait être. Ma vie est un paradoxe qui alterne périodes sociales et hermitage. La plage est l’un des rares lieux qui lie ces deux aspects de mon existence. Depuis cinq ans, je le fréquente régulièrement, au fil des étés, j’y ai rencontré pas mal de monde et écrit pas mal d’histoires dont l’une, publiée il y a quelques années, à saveur fantastique avec le lac au cœur de l’intrigue. La plage me ressource, m'inspire, m'enchante. Vu le nombre de mes connaissances en cet endroit, je n’avais aucune idée de qui pouvait être Manon. Nos quelques conversations téléphoniques m’inspirèrent confiance, je baissai ma garde, elle se faufila sous ma coquille. Elle m’expliqua qu’elle travaillait dans une garderie de Québec trois jours par semaine mais que depuis la naissance de son dernier, elle aspirait à créer une garderie de type familial chez elle pour rester près de ses enfants (gardés par sa mère), un objectif pas évident au village. En attendant elle était disponible pour garder les lundis et vendredis. Sa maison, à deux pas de la mienne, ses enfants, une petite fille de trois ans et un garçon de treize mois, son foyer m’était ouvert dès que je serai prête…
Poussée dans le dos par l’homme de maison, je me suis finalement décidée à passer la voir. Après plusieurs tentatives avortées, nous nous y dirigeons en famille par un bel après-midi de mars. En chemin, j’aperçois par la fenêtre de la voiture, une dame que je connais de vue avec ses enfants, une « copine » de plage. Nous arrivons à la maison de la gardienne, j’ai perdu son téléphone et ne peut la prévenir de ma visite mais je lui ai assez parlé au téléphone pour savoir que je serai bien reçue. Je sors de l’auto en avalant ma boule d’angoisse. J’arrive devant la porte, je déglutis, je frappe. Une fois, deux fois, personne! Ah! Bon tant pis alors…
D’un coup, une lumière éclaire ma mémoire. Mais, est-ce que cette dame serait la fille que j’ai croisée avec sa famille il y a deux minutes sur la route, cette fille que je situe bien dans mes moments de lac? Le village est quasiment désert à cette époque, la coïncidence est trop forte, elle me percute. Ma curiosité est piquée. Nous rentrons chez nous et décidons d’aller nous promener avec la poussette. Naturellement mes pas retournent vers la maison vide de celle qui aurait une chance de devenir la première gardienne de ma vie de mère. Le temps que l’on se retrouve devant sa porte, il y a de la vie qui résonne à l’intérieur. L’homme sur mes talons, je sonne et je découvre Manon…
Hé oui, c’est la fille de la plage! L’une de celles que j’observe depuis le début. Plusieurs étés de suite, je suis allée écrire en mon « bureau de sable » confortablement installée dans ma bulle. Certains aiment écrire dans des cafés, j’aime écrire sur le sable les yeux dans l'eau. Au fil des ans, je me suis fait mon petit coin perso et les habitués ont appris à vivre avec ma plume tranquille et mon objectif numérique.
Bref, cette femme en question, d’à peu prés mon âge m’avait attiré le regard dés la première année avec son gros bedon. C’était, à l’époque (avant le mini baby boom) la seule mère en devenir du coin. Jolie, mince avec une large tache de vin lui barrant la moitié d’une joue, elle semblait heureuse et épanouie. J’enviais son gros bedon. Entre deux sessions universitaires, ce n’était pas un état que je pouvais me permettre au présent mais l’envie d’enfanter était bel et bien présente en ma peau. L’été suivant, je l’observai jouer dans l’eau avec son bébé en essayant de maîtriser mes élans de jalousie tout en raisonnant ma balance intérieure avec mes propres réalisations : je publiais des nouvelles, je couvrais régulièrement des événements culturels, j’avais des amis, une vie sociale intéressante, j’approchais de la fin de mes études de traduction, un jour, avec Juan, l’on essayerait aussi de faire des bébés…
C’est à cette époque que l’on commença à se sourire de loin. L’été d’après l’on se saluait de loin. Et puis l’été suivant voilà pas que je me retrouvai presque par surprise avec un gros bedon en même temps que mon diplôme! J’imagine que le désir avait fini par être trop fort, je n’avais su le contenir, et pouf un bébé surprise! Bref, je la rencontrai sur la plage, elle aussi enceinte, nous commençâmes à papoter au fil de nos rencontres. L’été suivant, la maladie qui accompagna mon accouchement m’éloigna de la plage. Elle avait aussi un bébé en bas-âge qui devait l’éloigner du sable, je ne la rencontrai point.
À l’automne, rencontre téléphonique. Au printemps, soudainement toutes les pièces du puzzle s’assemblent en même temps que je mets un nom sur ce visage qui m’est familier. Manon. S’il y avait une femme avec qui j’aurai confiance de laisser mon enfant c’est celle-ci que j’ai vu devenir mère en quelques étés, que j’ai observée à gogo au fil des années. Une femme avec qui je pourrais devenir amie. Il m’est de plus en plus difficile de résister à cette roue qui tourne et qui m’amène la gardienne parfaite sur un plateau d’argent…
Mais je m’accroche à ce devoir maternel que je ressens viscéralement. Rester à ses cotés. Me donner à ses jours. Ce besoin d’élever ma fille au présent sans penser à rien d’autre, sans penser à moi. Ce besoin vital né des carences de ma propre enfance. Mais l’homme veut retrouver sa femme entière. Il est vrai que je n’ai jamais eu l’ambition de n’être qu’une mère. J'ai aussi quelques aspirations personnelles. Mais j’ai aussi l’ambition de devenir une mère parfaite. Enfin, la perfection en son essence est une croisade importante dans l’univers de mes utopies personnelles. Je sais bien qu’elle réside dans un idéal qui doit se confronter aux réalités de ma vie terrienne! L’équilibre est un autre combat généré par l’effervescence de mes utopies réfléchies. En mon équilibre résident des portions de mon individualité à explorer, à dévellopper, je le sais. Les femmes se sont durant des générations battues pour que je puisse en arriver à être moi, entièrement moi, une femme libérée des chaînes d’antan. Même si je m'enchaine à l'enfant, je ne peux renier mes droits tout comme je renie l’idée de la gardienne. Je dois retrouver des bribes de mon espace personnel mais je ne veux me détacher de l'enfant. C'est donc bien compliqué que d'être parent!!! Tout le monde le crie sur tous les toits mais avant de le vivre sous son propre toit, il est bien difficile d'en imaginer toute la complexité émotive...
Je suis emportée en un tourbillon d’émotions tourmentées qui alimentent un spleen de saison. Je me perds, je me retrouve, je m’éloigne, je m’oublie, je coule et je remonte à la surface. J'ai retrouvé la santé, encore quelques efforts et je retrouverai mon corps d'avant. J’ai aussi envie de retrouver un certain glamour. Je sens que je vais devoir sauter…
Je sens la main de Juan me pousser doucement dans le dos. Je m’accroche, je fais deux pas en avant et je recule d’un. Je résiste facilement à la pression sociale mais je ne peux résister à la pression de celui que j’aime profondément. Je sais qu’il ne veut que notre meilleur. Je sais que je dois le prendre en considération. Premier choc de valeur parentale, premiers compromis autour de l’enfant…
L’idée naïve qui consiste à pouvoir travailler à la maison tout en maîtrisant les turbulences d’un bambin se fait la malle. Mes pendules se mettent à l’heure du jour. Je vais rappeler Manon, essayer de mettre en branle un processus qui me permettra (d’ici l’automne prochain et les deux ans de l’enfant) de retrouver ces petits morceaux de moi qui composent le reste de ma vie…
À l’époque où les mères étaient majoritairement à la maison, l’image de la mère n’avait rien de glamour, ce n’était que dévouement et fée du logis! Puis avec la révolution féminine, cette image a évolué. Les mères au travail ont redoré le blason féminin. C’est certain qu’il est plus facile de s’arranger la trogne lorsque l’on doit aller au bureau tous les jours ou tout du moins avoir une vie extérieure à l’enfant…
En me levant ce matin, passablement décoiffée, confortablement vêtue de mon pyjama, je réalise soudainement tout le non glamour de la job de mère à temps plein! L’image se fracasse dans mon esprit subitement limpide. Je le mentionne à l’homme qui acquiesce. Difficile d’être glamour lorsque l’on sait que l’on sera sûrement tachée d’ici midi, le cheveu en bataille et les deux pieds dans le bordel! Ok, j’exagère un peu, certains jours sont quand même plus organisés que d’autres! Cependant l’emploi de mère au foyer requiert un don de soi permanent pour stimuler, consoler, essuyer, bercer, discipliner, ramasser, laver, surveiller, jouer, aimer…
Penser à soi ne fait pas partie des tâches journalières. Il faut s’y atteler durant les rares instants de liberté et alors la montagne semble si haute à gravir qu’elle en est douloureuse. Lily-Soleil aura dix-mois en mai. C’est un chiffre clé. Tout d’abord, cela sonne le glas du décompte des mois, je ne suis pas de celle qui aura un bébé de 32 mois! À un certain point, le nombre devient ridiculement grand pour le comptabiliser ainsi. À partir de ses dix-huit mois, elle aura un an et demi jusqu’à ses deux ans. Ensuite c’est le nombre de ses bougies sur son gâteau d’anniversaire qui identifiera son âge!
Elle est de moins en moins bébé et de plus en plus fillette, c’est tant mieux. S’accrocher à l’idée de bébé est stupide puisque l’enfance n’est qu’un cheminement, une suite d’étapes pour atteindre l’éclosion de soi en devenant adulte. C'est sûrement parce-qu'elle est si éphémère que j'ai tenu à ne rien manquer de cette époque précieuse. Lorsque est sortie de mon ventre, la "docteure" nous a dit très sérieusement: «Profitez en bien car cela ne reste pas tout petit longtemps! ». Elle avait raison. L'enfant grandit à la vitesse de la lumière. Tout ce que je lui souhaite c’est de devenir un adulte en phase avec elle-même. Même si au fond de mon cœur elle restera toujours ce petit bébé jaillit de mes entrailles, elle devra de plus en plus se détacher de moi pour vivre le fil de ses jours. De cela je suis consciente. L’être parent. Elle n’est pas ma chose, elle ne m’appartient pas, je ne suis qu’à l’origine de sa vie, je ne suis qu’un guide. De plus, avec ses dix-huit mois d’existence, elle aura franchi ce cap crucial à mes yeux, celui de se décoller un tout petit peu des jupons de maman. Ma "parentitude" se définit, se construit. Un jour, elle aura dix-huit ans et j'aurai les cheveux blancs (sous ma teinture de circonstance). Dix-huit ans, un autre cap d'importance.
Etolane et l’idée de « la gardienne ». Un sujet délicat en sa maisonnée. Un sujet que je réfute, que je refuse, que je nie. Un sujet qui, de plus en plus souvent, agite l’homme qui veut retrouver sa femme entière. Le portefeuille aussi grimace, l'homme s'en soucie. Les dettes alourdissent le poids du jour. La mère en moi s’insurge. L’homme raisonne. L’enfant, insouciant, grandit et s’épanouit. Le sujet devient brûlant, il fait des étincelles…
Etolane qui a pourtant, par la grâce des dieux, trouvé la gardienne parfaite et qui ne peut que reconnaître le signe du ciel. Etolane qui recule pour ne pas sauter. Etolane rebelle qui n’écoute que cet instinct maternel, né avec l’enfant.
Que Lily-Soleil aille par-ci par là chez sa grand-mère me donne l’occasion de souffler un petit peu mais imaginer une régularité à la chose peut m’être inconcevable. Mon instinct maternel est si puissant qu’il peut en être étouffant. Il se love dans cet incroyable amour qui m’inonde désormais le cœur dès que je pense à elle. En notre société moderne, mon comportement sur le sujet est extrême. Je le conçois. Dix-huit mois. Une gardienne, un jour par semaine. La grand-mère en parallèle. Deux ans, une nouvelle routine incluant une gardienne officielle. Dix-huit mois, le départ du poupon pour des excursions hors jupons.
Il y a quelques semaines, j’ai rencontré Manon.
Je lui ai parlé au téléphone pour la première fois il y a de cela quelques mois après avoir vu l’une de ses annonces à la pharmacie. Elle m’a tout de suite reconnue. L’on s’était vue et parlé à la plage. Je n’avais aucune idée de qui elle pouvait être. Ma vie est un paradoxe qui alterne périodes sociales et hermitage. La plage est l’un des rares lieux qui lie ces deux aspects de mon existence. Depuis cinq ans, je le fréquente régulièrement, au fil des étés, j’y ai rencontré pas mal de monde et écrit pas mal d’histoires dont l’une, publiée il y a quelques années, à saveur fantastique avec le lac au cœur de l’intrigue. La plage me ressource, m'inspire, m'enchante. Vu le nombre de mes connaissances en cet endroit, je n’avais aucune idée de qui pouvait être Manon. Nos quelques conversations téléphoniques m’inspirèrent confiance, je baissai ma garde, elle se faufila sous ma coquille. Elle m’expliqua qu’elle travaillait dans une garderie de Québec trois jours par semaine mais que depuis la naissance de son dernier, elle aspirait à créer une garderie de type familial chez elle pour rester près de ses enfants (gardés par sa mère), un objectif pas évident au village. En attendant elle était disponible pour garder les lundis et vendredis. Sa maison, à deux pas de la mienne, ses enfants, une petite fille de trois ans et un garçon de treize mois, son foyer m’était ouvert dès que je serai prête…
Poussée dans le dos par l’homme de maison, je me suis finalement décidée à passer la voir. Après plusieurs tentatives avortées, nous nous y dirigeons en famille par un bel après-midi de mars. En chemin, j’aperçois par la fenêtre de la voiture, une dame que je connais de vue avec ses enfants, une « copine » de plage. Nous arrivons à la maison de la gardienne, j’ai perdu son téléphone et ne peut la prévenir de ma visite mais je lui ai assez parlé au téléphone pour savoir que je serai bien reçue. Je sors de l’auto en avalant ma boule d’angoisse. J’arrive devant la porte, je déglutis, je frappe. Une fois, deux fois, personne! Ah! Bon tant pis alors…
D’un coup, une lumière éclaire ma mémoire. Mais, est-ce que cette dame serait la fille que j’ai croisée avec sa famille il y a deux minutes sur la route, cette fille que je situe bien dans mes moments de lac? Le village est quasiment désert à cette époque, la coïncidence est trop forte, elle me percute. Ma curiosité est piquée. Nous rentrons chez nous et décidons d’aller nous promener avec la poussette. Naturellement mes pas retournent vers la maison vide de celle qui aurait une chance de devenir la première gardienne de ma vie de mère. Le temps que l’on se retrouve devant sa porte, il y a de la vie qui résonne à l’intérieur. L’homme sur mes talons, je sonne et je découvre Manon…
Hé oui, c’est la fille de la plage! L’une de celles que j’observe depuis le début. Plusieurs étés de suite, je suis allée écrire en mon « bureau de sable » confortablement installée dans ma bulle. Certains aiment écrire dans des cafés, j’aime écrire sur le sable les yeux dans l'eau. Au fil des ans, je me suis fait mon petit coin perso et les habitués ont appris à vivre avec ma plume tranquille et mon objectif numérique.
Bref, cette femme en question, d’à peu prés mon âge m’avait attiré le regard dés la première année avec son gros bedon. C’était, à l’époque (avant le mini baby boom) la seule mère en devenir du coin. Jolie, mince avec une large tache de vin lui barrant la moitié d’une joue, elle semblait heureuse et épanouie. J’enviais son gros bedon. Entre deux sessions universitaires, ce n’était pas un état que je pouvais me permettre au présent mais l’envie d’enfanter était bel et bien présente en ma peau. L’été suivant, je l’observai jouer dans l’eau avec son bébé en essayant de maîtriser mes élans de jalousie tout en raisonnant ma balance intérieure avec mes propres réalisations : je publiais des nouvelles, je couvrais régulièrement des événements culturels, j’avais des amis, une vie sociale intéressante, j’approchais de la fin de mes études de traduction, un jour, avec Juan, l’on essayerait aussi de faire des bébés…
C’est à cette époque que l’on commença à se sourire de loin. L’été d’après l’on se saluait de loin. Et puis l’été suivant voilà pas que je me retrouvai presque par surprise avec un gros bedon en même temps que mon diplôme! J’imagine que le désir avait fini par être trop fort, je n’avais su le contenir, et pouf un bébé surprise! Bref, je la rencontrai sur la plage, elle aussi enceinte, nous commençâmes à papoter au fil de nos rencontres. L’été suivant, la maladie qui accompagna mon accouchement m’éloigna de la plage. Elle avait aussi un bébé en bas-âge qui devait l’éloigner du sable, je ne la rencontrai point.
À l’automne, rencontre téléphonique. Au printemps, soudainement toutes les pièces du puzzle s’assemblent en même temps que je mets un nom sur ce visage qui m’est familier. Manon. S’il y avait une femme avec qui j’aurai confiance de laisser mon enfant c’est celle-ci que j’ai vu devenir mère en quelques étés, que j’ai observée à gogo au fil des années. Une femme avec qui je pourrais devenir amie. Il m’est de plus en plus difficile de résister à cette roue qui tourne et qui m’amène la gardienne parfaite sur un plateau d’argent…
Mais je m’accroche à ce devoir maternel que je ressens viscéralement. Rester à ses cotés. Me donner à ses jours. Ce besoin d’élever ma fille au présent sans penser à rien d’autre, sans penser à moi. Ce besoin vital né des carences de ma propre enfance. Mais l’homme veut retrouver sa femme entière. Il est vrai que je n’ai jamais eu l’ambition de n’être qu’une mère. J'ai aussi quelques aspirations personnelles. Mais j’ai aussi l’ambition de devenir une mère parfaite. Enfin, la perfection en son essence est une croisade importante dans l’univers de mes utopies personnelles. Je sais bien qu’elle réside dans un idéal qui doit se confronter aux réalités de ma vie terrienne! L’équilibre est un autre combat généré par l’effervescence de mes utopies réfléchies. En mon équilibre résident des portions de mon individualité à explorer, à dévellopper, je le sais. Les femmes se sont durant des générations battues pour que je puisse en arriver à être moi, entièrement moi, une femme libérée des chaînes d’antan. Même si je m'enchaine à l'enfant, je ne peux renier mes droits tout comme je renie l’idée de la gardienne. Je dois retrouver des bribes de mon espace personnel mais je ne veux me détacher de l'enfant. C'est donc bien compliqué que d'être parent!!! Tout le monde le crie sur tous les toits mais avant de le vivre sous son propre toit, il est bien difficile d'en imaginer toute la complexité émotive...
Je suis emportée en un tourbillon d’émotions tourmentées qui alimentent un spleen de saison. Je me perds, je me retrouve, je m’éloigne, je m’oublie, je coule et je remonte à la surface. J'ai retrouvé la santé, encore quelques efforts et je retrouverai mon corps d'avant. J’ai aussi envie de retrouver un certain glamour. Je sens que je vais devoir sauter…
Je sens la main de Juan me pousser doucement dans le dos. Je m’accroche, je fais deux pas en avant et je recule d’un. Je résiste facilement à la pression sociale mais je ne peux résister à la pression de celui que j’aime profondément. Je sais qu’il ne veut que notre meilleur. Je sais que je dois le prendre en considération. Premier choc de valeur parentale, premiers compromis autour de l’enfant…
L’idée naïve qui consiste à pouvoir travailler à la maison tout en maîtrisant les turbulences d’un bambin se fait la malle. Mes pendules se mettent à l’heure du jour. Je vais rappeler Manon, essayer de mettre en branle un processus qui me permettra (d’ici l’automne prochain et les deux ans de l’enfant) de retrouver ces petits morceaux de moi qui composent le reste de ma vie…
mercredi, avril 11, 2007
mardi, avril 10, 2007
Confessional virtuel
Confessional virtuel
Un petit coin de Toile pas si secret où confier ses petits péchés en toute impunité. Pas toujours joli, joli tout ça! La curiosité est aussi un vilain défaut! Des p'tits régals à savourer parfois amers et délicieusement piquants...
Un petit coin de Toile pas si secret où confier ses petits péchés en toute impunité. Pas toujours joli, joli tout ça! La curiosité est aussi un vilain défaut! Des p'tits régals à savourer parfois amers et délicieusement piquants...
Berk de printemps
Berk de printemps (expression du jour)
Lily-Soleil toujours patraque mange mal, toussote, chouine, renifle, fatigue, crache, pleurniche et ronchonne. L’enfant patraque draine les énergies de sa mère qui prête toute son attention au petit bout grognon.
Le temps gris m'irrite. Il n’aide pas la morosité du jour, à un souffle de neige, le froid s’enroule autour du zéro et stagne. Une vraie teigne celui-là! Saison sangsue, décolle de ma vue!
Pâques tranquille s’est passé autour des demandes de l’enfant et du génie du ménage super content. Souder le couple pour mieux affronter les obstacles. Être parents. En réaliser toute la portée en un tourbillon de puissantes réalisations existentielles. Trouver le moyen d’en rire ensemble, aux éclats, jusqu’à sentir chauffer les abdos. Cacher pour chercher des œufs dans la neige.
Il doit faire près de -10 dans le vent, cela ne dure pas longtemps, juste assez pour que la petite fille s’empiffre les joues de chocolat. L’on découvre une petite gourmande en herbe. Patraque, elle ne veut rien avaler, lorsque l’on a essayé tous les plats santé qu’elle a refusé les uns après les autres et que l’on propose un carré de chocolat qu’elle avale d’une rapide bouchée accompagnée d’une petite danse joyeuse, l’on se dit qu’on assiste en direct aux prémisses de la gourmandise…
En plein dans le « berk de printemps », Lily-Soleil développe son langage et ses expressions. Depuis que son père l’a regardé amoureusement (alors que je venais de la coiffer de "lulus") avec un « whaaaa » époustouflé, elle n’en finit plus de recycler le son en question. Mais toutes catégories confondues, c’est le « berk » (avec variance de beurk, eurk et yeurk) qui l’emporte. Je dois avouer que c'est mon expression favorite lorsque vient le temps de changer des couches aussi pleines qu'odorantes. Surtout qu'une fois sur trois je mets un doigt dedans et que j'en vocifère joyeusement! Berk! Elle l'assaisonne au quotidien, le maitrise avec brio et n’en finit plus de nous étonner. En grande séance de ménage, je me transporte dans les entrailles du placard où résident des petits chatons aux yeux ronds. Je change leur "couche". Je sais qu'il faut faire bien attention car les tréfonds de placards sont des lieux de prédilection pour les monstres de l'imaginaire et les oubliés du bordel.
Après une lointaine exploration, je découvre dans la pénombre quelque chose qui ressemble à une feuille morte. Ne prenant aucune chance, j’attrape un chiffon pour récupérer le petit truc inoffensif. Je n'y vois rien de précis, je sors une fesse du placard et je regarde le truc noir, complétement desséché, mince comme une brindille et long de deux ou trois centimètres, je ne suis pas sure de comprendre tout de suite ce que je tiens dans ma main, est-ce un morceau de placenta? Mes yeux se posent sur le bout de la chose et finissent par distinguer le squelette d’une minuscule tête, « Pouah! » je m’exclame violement. La petite qui regarde avec attention mon remue ménage, m’observe d’un air appliqué. J’appelle Juan à la rescousse. Il passe la tête dans la chambre.
- Ah! Regarde ce que j’ai trouvé, c’est dégeu…
Je lui tends le chiffon qu’il prend et ouvre d'un coup, il lui faut une ou deux secondes pour percuter.
- Whashhhh! Ben j’imagine qu’elle en a eu 7 finalement!
- Mais il devait pas être viable, c’est ben d’trop p’tit!
- Non, il devait être mort bien avant de naître! Heureusement que tu l’as pas pris avec tes doigts, la tête se serait effritée dans ta main.
- Ahhh! Arrête, c’est horrible!
La petite est toute ouïe, elle attend une pause dans notre conversation pour exprimer avec conviction un magnifique « Berk! » tout à fait de circonstance. Nous nous regardons bouche bée et éclatons de rire devant la perspicacité de l’enfant chérie. Elle rigole avec nous. L’instant se partage, s’allége et passe. Dans le fond du placard, bien au propre, les petits chatons miaulinent, il y en a un qui est gras comme un cochon et un autre rachitique qui prend du poil, ils sont tous trognons. Je devrai bientôt les sortir de là, dès qu’ils commencent à s’aventurer, c’est à l’étage d’en dessous qu’il prendront résidence. Cela nous donnera l’occasion d’y aller plus souvent!
Ce soir, nous irons faire un tour de clinique sans rendez-vous située à 20km d'ici, l'approche la plus simple pour essayer de trouver un médecin de garde. Les médecins se font rares dans les parages. L'été dernier, au sein d'une petite ville reculée, à une trentaine de kilomètres du lac, selon les jours et les heures le petit hôpital était carrément dénué de médecins! La clinique du village d'à coté est si bondée qu'il est impossible d'avoir un rendez-vous en moins de quinze jours. Les heures de consultations libres sont minimes. La secrétaire acariâtre...
Se trouver un médecin de famille est presque un exploit de nos jours. Lorsque l'on y arrive, encore faut-il qu'il ne déménage pas et nous plante là! Enfin, au moins on a une certaine gratuité des services (il n’y a qu’à penser à la situation de nos voisins d’en dessous pour ne pas trop se plaindre, parce-que chez les ricains, si t’as pas une grosse bourse, perdre sa santé est bien souvent synonyme de ruine)! N’empêche que le système de santé québécois c’est pas rose tous les jours! Et comme je n'ai pas le goût d'emmener l'enfant à l'urgence pour une grippe, un rhume, une otite, une angine, des dents récalcitrantes? Nous voici, en tant que parents, confontés à une première maladie qui s'accroche. Autant courir après le docteur le plus proche, à vos marques, la chasse est ouverte...
Lily-Soleil toujours patraque mange mal, toussote, chouine, renifle, fatigue, crache, pleurniche et ronchonne. L’enfant patraque draine les énergies de sa mère qui prête toute son attention au petit bout grognon.
Le temps gris m'irrite. Il n’aide pas la morosité du jour, à un souffle de neige, le froid s’enroule autour du zéro et stagne. Une vraie teigne celui-là! Saison sangsue, décolle de ma vue!
Pâques tranquille s’est passé autour des demandes de l’enfant et du génie du ménage super content. Souder le couple pour mieux affronter les obstacles. Être parents. En réaliser toute la portée en un tourbillon de puissantes réalisations existentielles. Trouver le moyen d’en rire ensemble, aux éclats, jusqu’à sentir chauffer les abdos. Cacher pour chercher des œufs dans la neige.
Il doit faire près de -10 dans le vent, cela ne dure pas longtemps, juste assez pour que la petite fille s’empiffre les joues de chocolat. L’on découvre une petite gourmande en herbe. Patraque, elle ne veut rien avaler, lorsque l’on a essayé tous les plats santé qu’elle a refusé les uns après les autres et que l’on propose un carré de chocolat qu’elle avale d’une rapide bouchée accompagnée d’une petite danse joyeuse, l’on se dit qu’on assiste en direct aux prémisses de la gourmandise…
En plein dans le « berk de printemps », Lily-Soleil développe son langage et ses expressions. Depuis que son père l’a regardé amoureusement (alors que je venais de la coiffer de "lulus") avec un « whaaaa » époustouflé, elle n’en finit plus de recycler le son en question. Mais toutes catégories confondues, c’est le « berk » (avec variance de beurk, eurk et yeurk) qui l’emporte. Je dois avouer que c'est mon expression favorite lorsque vient le temps de changer des couches aussi pleines qu'odorantes. Surtout qu'une fois sur trois je mets un doigt dedans et que j'en vocifère joyeusement! Berk! Elle l'assaisonne au quotidien, le maitrise avec brio et n’en finit plus de nous étonner. En grande séance de ménage, je me transporte dans les entrailles du placard où résident des petits chatons aux yeux ronds. Je change leur "couche". Je sais qu'il faut faire bien attention car les tréfonds de placards sont des lieux de prédilection pour les monstres de l'imaginaire et les oubliés du bordel.
Après une lointaine exploration, je découvre dans la pénombre quelque chose qui ressemble à une feuille morte. Ne prenant aucune chance, j’attrape un chiffon pour récupérer le petit truc inoffensif. Je n'y vois rien de précis, je sors une fesse du placard et je regarde le truc noir, complétement desséché, mince comme une brindille et long de deux ou trois centimètres, je ne suis pas sure de comprendre tout de suite ce que je tiens dans ma main, est-ce un morceau de placenta? Mes yeux se posent sur le bout de la chose et finissent par distinguer le squelette d’une minuscule tête, « Pouah! » je m’exclame violement. La petite qui regarde avec attention mon remue ménage, m’observe d’un air appliqué. J’appelle Juan à la rescousse. Il passe la tête dans la chambre.
- Ah! Regarde ce que j’ai trouvé, c’est dégeu…
Je lui tends le chiffon qu’il prend et ouvre d'un coup, il lui faut une ou deux secondes pour percuter.
- Whashhhh! Ben j’imagine qu’elle en a eu 7 finalement!
- Mais il devait pas être viable, c’est ben d’trop p’tit!
- Non, il devait être mort bien avant de naître! Heureusement que tu l’as pas pris avec tes doigts, la tête se serait effritée dans ta main.
- Ahhh! Arrête, c’est horrible!
La petite est toute ouïe, elle attend une pause dans notre conversation pour exprimer avec conviction un magnifique « Berk! » tout à fait de circonstance. Nous nous regardons bouche bée et éclatons de rire devant la perspicacité de l’enfant chérie. Elle rigole avec nous. L’instant se partage, s’allége et passe. Dans le fond du placard, bien au propre, les petits chatons miaulinent, il y en a un qui est gras comme un cochon et un autre rachitique qui prend du poil, ils sont tous trognons. Je devrai bientôt les sortir de là, dès qu’ils commencent à s’aventurer, c’est à l’étage d’en dessous qu’il prendront résidence. Cela nous donnera l’occasion d’y aller plus souvent!
Ce soir, nous irons faire un tour de clinique sans rendez-vous située à 20km d'ici, l'approche la plus simple pour essayer de trouver un médecin de garde. Les médecins se font rares dans les parages. L'été dernier, au sein d'une petite ville reculée, à une trentaine de kilomètres du lac, selon les jours et les heures le petit hôpital était carrément dénué de médecins! La clinique du village d'à coté est si bondée qu'il est impossible d'avoir un rendez-vous en moins de quinze jours. Les heures de consultations libres sont minimes. La secrétaire acariâtre...
Se trouver un médecin de famille est presque un exploit de nos jours. Lorsque l'on y arrive, encore faut-il qu'il ne déménage pas et nous plante là! Enfin, au moins on a une certaine gratuité des services (il n’y a qu’à penser à la situation de nos voisins d’en dessous pour ne pas trop se plaindre, parce-que chez les ricains, si t’as pas une grosse bourse, perdre sa santé est bien souvent synonyme de ruine)! N’empêche que le système de santé québécois c’est pas rose tous les jours! Et comme je n'ai pas le goût d'emmener l'enfant à l'urgence pour une grippe, un rhume, une otite, une angine, des dents récalcitrantes? Nous voici, en tant que parents, confontés à une première maladie qui s'accroche. Autant courir après le docteur le plus proche, à vos marques, la chasse est ouverte...
vendredi, avril 06, 2007
Se faire...
Après quelques tergiversations internes quant au choix de l’expression de la semaine, j’ai fini par m’accorder avec le thème actuel qui traverse mon quotidien enneigé. La fièvre de l’enfant a baissé mais reste présente, je suspecte les dents d’être responsable du problème. Je prends soin de l’enfant comme une vraie mère-poule tant et si bien que l’homme est en train de commencer à l’appeler « le petit poussin de sa maman »! L'on ne sait jamais vraiment quel genre de parent l'on sera avant de le devenir. Je me découvre extrêmement (viscéralement) impliquée dans ma "parentitude" (ce qui n'aide pas cette mèche de cheveux blanc qui s'installe dans ma tignasse sauvage). Je me sens plutôt louve mais c’est vrai que je couve. C’est un art que je découvre à l’usage …
EXPRESSION
« Se faire du mouron »
SIGNIFICATION
S'inquiéter, se faire du souci.
ORIGINE
Le chat aime se faire du mou, mais peu lui chaut qu'il soit rond, cubique. D'ailleurs, le chat n'est pas vraiment un animal qui a l'air de se faire du souci. Ses rares moment de fébrilité sont pour chercher sa pitance ou trouver un endroit où faire une de ses nombreuses siestes quotidiennes. Heureux animal ! Qu'est-ce donc que ce 'mouron' ? Cette expression est citée par Gaston Esnault en 1948, soit assez récemment.
A la place du 'mouron', on peut aussi "se faire de la bile" ou "se faire du mauvais sang". Dans ces locutions, le sens de "se faire" doit être compris comme "s'en faire". Ce qui ne nous avance pas plus sur le 'mouron'. Il s'agit en fait d'un mot d'argot qui, depuis le milieu du XIXe siècle, désigne... la chevelure. Autrement dit, vous faire du mouron, ce n'est ni plus ni moins que "vous faire des cheveux", mis à la sauce argotique. Quelques esprits tatillons pourraient dire que, quand on a des soucis, on a plutôt tendance à "s'arracher les cheveux". Il semble donc illogique de "se faire des cheveux" ou du 'mouron' quand on est inquiet. Mais c'est oublier que cette autre expression, à l'origine de la nôtre, est en fait un raccourci (une ellipse, en terme académique) de "se faire des cheveux blancs". Ce qui, là, est beaucoup plus en phase avec ce que l'on sait de l'inquiétude et des soucis.
EXPRESSION
« Se faire du mouron »
SIGNIFICATION
S'inquiéter, se faire du souci.
ORIGINE
Le chat aime se faire du mou, mais peu lui chaut qu'il soit rond, cubique. D'ailleurs, le chat n'est pas vraiment un animal qui a l'air de se faire du souci. Ses rares moment de fébrilité sont pour chercher sa pitance ou trouver un endroit où faire une de ses nombreuses siestes quotidiennes. Heureux animal ! Qu'est-ce donc que ce 'mouron' ? Cette expression est citée par Gaston Esnault en 1948, soit assez récemment.
A la place du 'mouron', on peut aussi "se faire de la bile" ou "se faire du mauvais sang". Dans ces locutions, le sens de "se faire" doit être compris comme "s'en faire". Ce qui ne nous avance pas plus sur le 'mouron'. Il s'agit en fait d'un mot d'argot qui, depuis le milieu du XIXe siècle, désigne... la chevelure. Autrement dit, vous faire du mouron, ce n'est ni plus ni moins que "vous faire des cheveux", mis à la sauce argotique. Quelques esprits tatillons pourraient dire que, quand on a des soucis, on a plutôt tendance à "s'arracher les cheveux". Il semble donc illogique de "se faire des cheveux" ou du 'mouron' quand on est inquiet. Mais c'est oublier que cette autre expression, à l'origine de la nôtre, est en fait un raccourci (une ellipse, en terme académique) de "se faire des cheveux blancs". Ce qui, là, est beaucoup plus en phase avec ce que l'on sait de l'inquiétude et des soucis.
Inspirations lunaires
Inspirations lunaires
Les heures nocturnes s'écoulent si lentement lorsque l'insomnie maternelle mine la nuit noire. Pendant que dorment mes amours enlacés, je trompe le souci en parcourant la Toile. Se pencher les idées sur des trucs de sphère pour ne pas trop se perdre la tête. J'accroche des bouts de Toile que l'homme efface sans prendre garde.
Je me souviens cependant qu'en passant chez Angel je suis tombée sur ce trucmuche qui se rappelle à ma mémoire. J'explore l'endroit et découvre toutes sortes d'exemples pour agencer ses images. J'ouvre mon coeur. J'inspire. Je me façonne cette spirale de bonheurs. Je fais tourner ces émotions dans le flot de mes souvenirs et je laisse couler les rêves en toute liberté...
Les heures nocturnes s'écoulent si lentement lorsque l'insomnie maternelle mine la nuit noire. Pendant que dorment mes amours enlacés, je trompe le souci en parcourant la Toile. Se pencher les idées sur des trucs de sphère pour ne pas trop se perdre la tête. J'accroche des bouts de Toile que l'homme efface sans prendre garde.
Je me souviens cependant qu'en passant chez Angel je suis tombée sur ce trucmuche qui se rappelle à ma mémoire. J'explore l'endroit et découvre toutes sortes d'exemples pour agencer ses images. J'ouvre mon coeur. J'inspire. Je me façonne cette spirale de bonheurs. Je fais tourner ces émotions dans le flot de mes souvenirs et je laisse couler les rêves en toute liberté...
